¿Qué oficio es ser poeta?

Hace algún tiempo en una casa de roca pegada al mar vivía uno de esos poetas de los de capucha negra y esclavos de la Primavera.Amaba la lírica y la luz pero por encima de todo amaba a una mujer de nombre Manuela que tenía el pelo alborotado y los ojos oscuros.

Hizo de ella su Musa, la  dueña de sus palabras y cada obra que escribía era un fragmento de alma que le entregaba. Le encantaba desquiciar su vida en cada verso y se creía el suicida oculto en cada punto y final.Su problema fue que cegado por las palabras no presto demasiada atención a la realidad y en el Invierno de un olvidado año finalmente fue testigo de como aquella flor que pensaba era la más bella resulto ser la más puta del jardín, se escapó entre sus manos clavándole sus duras espinas y así finalmente Manuela cambió Arte por Dinero y se convirtió en la prometida del más rico terrateniente del pueblo.

Aquel día se apagó un interruptor dentro del ingenuo poeta y nunca más hubo una Musa que bailara entre  las sábanas de su cama.Se consumió el amor de sus ojos que quedaron teñidos de oscuridad y así desorientado y perdido en los surcos de la mano de la agonía no fue capaz de volver a escribir.

Los versos se marchitaban sobre el papel dejando tras ellos manchurrones de tinta que no encontraban final, la soledad quedó enganchada a sus delicadas costillas de marfil y desde ahí hacía burla al magullado corazón que había sido lo suficiente tonto para querer demasiado a una cara bonita,los colores brillantes fueron vetados de sus poemas pues ya no le visitaban en vida.Era agotador vivir así, ya no quedaba poeta tan solo un esqueleto de palabras pasadas.Así pues,el primer día de la  Primavera cansado ya de ser una débil sombra y de que la Fortuna le diera la espalda, hizo las maletas y se marchó.Nunca más se supo de él,el único recuerdo que dejo tras de si fue una breve nota pegada al cristal de la puerta de su casa en la que aún se puede leer:

-Cerrado por rotura de corazón.Disculpen las molestias