Hola, solo quería deciros que...

Las mujeres con bigote también quieren ser besadas.

Nucelar, se dice NU-CE-LAR

Ahoga lo que no valga la pena en los últimos tragos de cerveza y dame la mano pequeña  porque vamos a comenzar la noche corriendo detrás de las luces de las farolas para ver como sale la Luna una y otra vez.Podemos escuchar las veces que quieras a Fabián o sentarnos en la terraza de algún bar a buscar el planeta del Principito entre copa y copa.

Dudas, aspirinas y contradicciones en un acalorado anochecer de mediados de Septiembre.Lloras y pronuncias el nombre del Amor en vano, pero no te gusta que te consuelen.Siempre dices que de tus versos te encargas tu solita y no me haces caso cuando te digo que las heridas curan mejor al aire libre.Siempre tuvimos esa tonta manía de hacernos demasiado difícil la vida.

La calle esta llena de gente, de gente que sube, de gente que baja, de gente que vuelve a casa del trabajo o de gente que quizá llega tarde; y en medio estas tú, cogida de mi mano, bailando medio borracha y sonriendo abiertamente.Dudo que alguno pensara que no eres hermosa.

Subimos al Metro y me propones que nos inventemos la vida de los demás.Al parecer tuviste un novio con el que siempre lo hacías.Me dices que elija a alguien que me llame la atención, que le ponga un trabajo, una edad, si esta soltero, viudo o casado, si quizá estuvo en una guerra e incluso donde le gusta ser besado.Al final sacamos en sucio una monja que quiere abandonar el convento por haberse enamorado del cartero, una pianista que se vino a vivir aquí después de haber cometido adulterio, un estudiante de medicina con la habitación muy ordenada que iba a buscar a su novia a la que había dejado de querer porque no se la chupaba bien. Tú incluso encontraste al futuro candidato que te rompería el corazón.

Al salir del Metro nos topamos con un Bob Esponja sudamericano con el que te quieres sacar una foto,pero hay que pagar.Así que te enfurruñas y haciendo pucheritos te vas sin dar las gracias si quiera.Ofrecemos las manos a cada relaciones que nos encontramos, se nos amontonan en el bolsillo los flyers como pequeños fragmentos de futuro de colores.Un borracho nos chilla desde la barandilla de la cúpula  de cristal que ''estamos para que nos aplaudan todos los días''. Nos reímos. Mucho.

Con tanto alcohol en el cuerpo corremos el riesgo de que nos tiren una colilla y estallar, la verdad que podría caer un bomba nuclear que nos daría igual. Al menos el fin del Mundo nos pillaría juntas, pero no revueltas y bailando.Quizá sea algo cruel, pobre de aquel que tuviera que limpiar al día siguiente tal desastre y recoger nuestros trocitos mezclados y aún calientes de las frías aceras de Madrid.

y ahora quién va a limpiar todo este puto desastre

Que tibios pueden ser los besos en verano y que confuso se vuelve todo cuando dos cuerpos desnudos se encuentran a plena noche en una habitación.Pasan las horas y ya no se si lo que saboreo es tu sudor o es el mío, de lo único de que estoy segura es de que si cierro el telón ya no hay más negro ,sino el verde de tus ojos.

Cometimos el error de querernos solo por las noches, pero joder que pequeña se nos quedó Madrid. Chillábamos a las estrellas y bailábamos descalzos sobre la ciudad.Convertimos el asiento de atrás de tu coche en nuestro pequeño paraíso y aún a veces creo sentir tus manos sobre las mías cuando me intento liar un cigarro.

Hay fragmentos de mi vida que reservo solo para ti y es que posiblemente seas el culpable de muchas de mis manías, algún día cuando sea mayor me sentaré en silencio y dejaré que los restos de lo fui me hablen de nosotros.

De las películas de zombies y nuestro platónico amor por Tarantino; de como jugabas entre mis piernas mientras te hablaba por décima vez de lo bonito que es Whitman en primavera, de la forma en la que balanceas los pies cuando escuchas música; de como acariciabas la guitarra y te reías de mi cuando decía que Shakespeare escribió sus versos más bonitos pensando en nosotros.

Alguien dijo alguna vez que se nos veía muy enamorados, pero de eso hace ya muchos rumores.Lo que es seguro es que no fuimos el primer beso que vió la Puerta del Sol.Seguir hablando de nosotros sería egolatría, pero lo único que pretendo es que todos sepan que un día fuimos un nosotros y que éramos hermosos.

Creo que no es tanto la tristeza, la melancolía o el desasosiego como esa urgente necesidad de decirlo todo a cualquier precio.Y diré que no hubo un ''fueron felices y comieron perdices'', pero nos haciamos cosquillas y fumábamos hasta el amanecer, y eso es lo más cerca que uno puede estar del cielo.

Que bonito es ser vulnerable

Tengo los  pensamientos dentro de la cabeza en ebullición, como si fueran burbujeantes explosiones y es que me da que se acerca el día en el que me levante con tus costumbres por encima, tu rutina por debajo y tus manías rodeándome.

Siempre que se habla de ti te conviertes en la excepción que justifica mi regla, y es que cariño aún me humedece el recuerdo del día que te conocí y ese calidoscopio que son tus tatuajes y tu sutil manera de mandarme a tomar por culo cuando te escribo a las tantas borracha y con mono de ti.

Posiblemente esta sea la última vez que decida escribirte.Ojalá que te tengan y no me dejen quererte nunca. Simplemente porque no está bien,muero cada día un poquito y en el fondo es normal porque nací para hacerlo, lo que no es normal es que deje a mi corazón en standby en el último beso que nos dimos.

Que quede claro que te quiero, ¿cómo no te voy a querer? siempre fuiste mi pecado favorito, un vicio por el que valía la pena avergonzarse y pedir perdón.Te tendré presente en mis versos más tristes y siempre serás mi folio en blanco de emergencia contra la autodestrucción.

Ojalá que no te hagan esperar hasta San Valentín para escuchar un te quiero,que no tengas que morir para recibir flores ,que te pongan el grito en el cielo solo si luego te ayudan a subir, que te pinten nuevos pasos de cebra y que nunca te suelten.

Pensaré en lo que pudo ser con el primer cigarro de la mañana, pero no te preocupes ahogaré las ganas de pedirte una nueva oportunidad bajo los cenicientos cadáveres  del cenicero.

Espero haber sabido despedirme sin perder las formas, al menos esta vez no he dejado caer mi determinación junto al sujetador a los pies de tu cama.Que te vaya bien,que te vayas bien.

Pero vete bien lejos porque ambos sabemos que estoy disfrazando con un adiós lo que en verdad es un hasta luego.

IN THE NAME OF LOVE

Perdón que os lance tan de mañana mis pensamientos a la cara, pero estoy triste y algo asustada. He dejado de entender el ambiente en el que vivimos y he perdido la fe en un de los tabú de mi vida: el amor. No logro entender como hoy en día la gente es capaz de cruzar semáforos en rojo, de saltar de un avión, de un puente, pero nos sigue dando miedo decir te quiero a los demás. Esas dos palabras nos paralizan, nos queman en la garganta y nos provocan sudores antes de irnos a dormir.Esta generación de mierdas y cobardes me da asco, ¿soy la única que si esperando ver un beso digno de una película de Hollywood a plena luz del día en la calle?. Siempre es igual, nos preocupamos por la salud, la economía, la educación, los deportes, la política. ¿ Qué tal está su hijo? ¿de colesterol como andamos? ¡Hay que ver como ha subido el I.V.A!. Pero aún no he visto ni una sola manifestación a favor del corazón, os juro que el día que alguien me pregunte ¿ cómo andan hoy los latidos de tu corazón? ¿está feliz? ¿se ha levantado con el pie derecho?, me caigo muerta y redonda en el sitio.

Nos olvidamos de que el amor mueve el Mundo, de que es la más hermosa de las enfermedades. Por que también os digo que aquí una servidora prefiere morir antes de amor que de soledad. Que muerte más trágica  debe de ser, como si te faltara un pedacito, casi como ahogarse. Me congelo en esta sociedad vacía y fría, sin alma...

Shakespeare se tiraría de los pelos si nos viera, si supiera que el romanticismo y la sensibilidad están ya penados por ley, que son simples leyendas, animales mitológicos. Y no me tiréis de la lengua y me hagáis hablar del la relación entre sexo y amor porque hay si que se me rompe el corazón y a ver quien viene luego a darme puntos de sutura para que no se me derrame la tinta.Echo de menos que me rompan el corazón y poder hurgarme la herida para saber que si duele es porque siento y aunque me haya estrellado,esa sensación de ingenua felicidad ha servido para algo. El problema es que somos tan egoístas que ya ni nos damos permiso para enamorarnos.

Me puede la vergüenza de los cobardes que miran con envidia a aquellos que fueron lo suficientemente valientes de soltar la manos de la cornisa y lanzarse al vacío para sentirse vivos Quizá comience una revolución o me deje crecer bigote, lo que sea, como si me encierran después de esto. Al menos viviré en una habitación cálida y mullidita en la que poder abrazarme para siempre.


Ojalá que me despierte siempre en París o al menos que me quede Roma para siempre.

GROW UP

Bienvenida a la utopía independiente de mi casa.

Pasa niña que fuera hace frío y sin embargo aquí dentro podrás hacer enormes ramos de amapolas y pintar con los dedos sucios sobre el gotele de la pared.Juega a columpiarte sobre el  trapecio mientras escuchas el sonido del vació bajo tus pies.

Bienvenida a esta pequeña isla cargada de tintes de color aquí y allá, de salvajes,de príncipes que se creen sapos,de guaridas ocultas que yo aún ni siquiera conozco y de enjutas ancianas de nariz ganchuda a las que les gusta preparar chocolate a la taza.

Esta casa es mucho más, es un preciado tesoro para el que no hay mapa,el primer día de escuela,la religión,la magia, los padres,los verbos que rigen dativo, el día de tu cumpleaños, llevar zapatos nuevos a la iglesia, la tabla del nueve, jugar con un diente que se te mueve, rascarte las costras...y muchas más cosas que aunque tu no sepas ya forman parte de  ti.

Tenemos un gato hecho con tinta china que no sabe maullar y un pez que se ahoga en un vaso de agua.Una habitación llena de mudos poetas a los que les gusta deshojar enormes margaritas que se marchitan en Primavera y otra desde la que se pueden observar todas las ciudades sin mar.Piratas que estudian las mareas, mujeres barbudas, sonrisas entre dientes y pelusas de ombligo. Suicidas colgando de cornisas y un marajá  que desfila por las cuerdas de su sitar. Heridas que se curan con saliva y un pájaro que busca donde anidar.

Pasa al salón y escucha el concierto del último bohemio que tocará al piano las primeras notas de tu nuevo nacimiento,al tempo de un reloj dorado y sin manecillas que ya solo sabe de atrasar la hora.Nuestro vecino es un elefante jubilado casado con una boa que toca el acordeón y por la tarde puedes sentarte en el porche a escuchar el final de ese libro que nunca leíste.

Bienvenida a mi casa de locos, de sueños incompletos.En la que no se exige etiqueta para entrar,lo único que se pide es un poquito de imaginación .Quédate y por favor no cierres la puerta,nunca lo hago y aquellos que se la encuentran cerrada es simplemente porque han dejado de creer.

Bangarang

No quiero un adosado con perrito incluido donde poder tener un par de niños malcriados. Quiero una habitación sin paredes en la que siempre sea Verano.Una habitación llena de finas pompas de jabón cargadas de luz entre las que poder bailar.Maletas repletas de libros y un gran ventanal por el que el Sol pueda quemarme las pestañas.Una casa de cartón sin cortinas que este cerca del lugar donde mueren los claveles.

Ven, amueblemos nuestro vació y limpiemos las pelusas de las cicatrices. Guárdame una esquina en la que se pueda hablar de sexo y una pared que pueda garabatear con pequeños corazones asimétricos.Si dejamos espacio en la cama quizá vengan a jugar con nosotros las estrellas.

Tengo un máster de huidas del convencionalismo y aún guardo el corazón en la guantera.Porque sí, porque me gusta hacerme la dura contigo y en nuestra última película de miedo me vomitabas todas las mariposas a la cara en un te quiero; y eso si que no.

No refunfuñes, deja que te tape los ojos porque has cruzado la fina frontera de la habitación de mis secretos.