Recorrerte con la yema de los dedos es como dar la vuelta al mundo

''Lo que yo llamo sombra es la luz que no veo''

(Javier Gomis)

Mi vientre,
centro de fertilidad de La Tierra.
Tesoro de tus manos en mi sexo.

Con el barro hasta el cuello
no se pueden ver las puertas del paraíso.
Aún sujeto un pedazo de la manzana
entre los dientes.

Dice Paco Sevilla que el mar es un silencio en público.
Lo que oyes a través de la caracola no es el mar,
si no el gemido de su humedad.

Tatúame de ruiseñores las sienes,
que nunca le falten alas a mi pensamiento.

No nací para estar triste,
pero soy la resaca de una ola
que empapa de sal la tierra yerma.
Viste de vida mis campos
que llevo una década desnuda de amor.

Penélopes feminazis y  Ulises que naufragan en sus dedos húmedos.

Soy mujer de pechos pequeños
y caderas anchas.
Mujer hecha y derecha,
nada dispuesta a torturar mi cuerpo
para pagar la deuda de prostitución de tus ojos.

Me gusta ser.
Plena.
Palabras que alimentan
a mis bestias famélicas.

y es que igual sólo de pan vive el hombre,
pero no la mujer.

Lost in translation

Primera pinta.

Llevo la mitad del agua de Irlanda en el pelo,
intento explicarle a duras penas que me sorprende que haya aceptado la invitación,
pido perdón un par de veces por mi acento, cosa que parece resultarle bastante divertida,
me estrecha la mano, estoy a punto de usar la excusa de los dos besos españoles, pero eso sería demasiado fácil.

Segunda pinta.

El pub está lleno,
es la tercera vez que meto la manga de la chaqueta en cerveza ajena,
pide perdón cada vez que por casualidad tenemos que juntarnos más de la cuenta para dejar pasar a alguien. Intenta mantener algún tipo de distancia de seguridad que no logro entender, al cuarto perdón le pongo los ojos en blanco, eso es, el lenguaje corporal no entiende de idiomas.
Intento bromear preguntando si se ha hecho un seguro a todo riesgo antes de quedar conmigo, la música está demasiado alta, ni yo logro entenderme.
Siento vergüenza por un momento y me planteo si invitarle habrá sido una mala idea, bajo la vista a mis pies, apenas puedo verlos en la oscuridad, reflejan luces de colores. Vuelvo a levantar la vista, no me había dado cuenta de sus ojos verdes, se ríe, me limpia espuma de la parte superior del labio.

Tercera pinta.

La conversación empieza a ser más fluida, o al menos nos entendemos mejor, me pregunta qué es lo que más echo de menos de Madrid,le digo que la poesía. Me habla de Lorca, por un momento me derrito y me entran ganas de enseñarle Literatura española a besos, igual debería frenar con la cerveza. Me habla de música, intento explicarle qué es un cantautor, me invita a un concierto, le invito a Madrid. Me habla de sus viajes, me habla del BBK, un chico con rastas se gira, es de Málaga, se presentan, bailamos.

Cuarto chupito de Tequila.

He cubierto el cupo de charcos pisados de camino al siguiente bar. Pide dos chupitos más, le explico que quien no apoya no folla, se pone serio y dice que ya es algo mayor para esas supersticiones, le hago burla. Intento encenderme un cigarro, me tiemblan las manos, intento acordarme de que es mala idea salir sin paraguas en invierno por Irlanda. Me sujeta las manos, me abraza. Suena Little Black Submarines, le pregunto si quiere bailar, responde que se le da fatal, le digo que no importa que solo es una excusa para que siga abrazándome. Me besa.

Cuarta pinta.

Bailamos, canta, canta muy bajito, dice que le gusta oírme hablar español. Me pregunta por España, le hablo de ver amanecer, de que aquí siempre tengo las manos frías, de que no tengo seguro que se me haya perdido algo en Madrid, de que igual la única razón para venir a Irlanda era conocerle a él.

Segunda copa de Bourbon.

Ningún callejón está lo suficientemente húmedo para impedir que nos paremos a besarnos. Bailo con los puertas, bailo con los camareros, bailo con esa chica que fue en verano a Barcelona.Nos dejamos caer en la carretera. Nunca había escuchado una ciudad con tanto silencio. Me pregunta si quiero quedarme a dormir, le contesto que con tabaco suficiente soy capaz de quedarme para toda la vida. Promete hacerme café por las mañanas.

Despertar al despertador

Las cosas malas parecen esperar a pasar
cuando estamos lo suficientemente lejos
como para poder solucionarlas.
Nos venden futuros insostenibles
aún sabiendo que no podremos pagarlos.
Las chicas como yo no van al cielo,
van a pasárselo bien.

El insomnio convierte las noches
en un semáforo en ámbar.
Encendemos cigarros
como quien enciende bengalas de auxilio.

Mentes sobreestimuladas
sin seguro de riesgo de autodestrucción.

Tengo el mismo número de años que de vicios.
Me quedé en los dieciocho
y ahora me limito a sumar años de experiencia.

Tangos para dormir,
cierro los ojos para ver todas la estrellas
que le faltan a esta gran ciudad.

Llevo cuatro meses sin ver amanecer,
necesito una orden de alejamiento para las persianas.

Ya no se si me dedico a escribir porque tengo insomnio
o si tengo insomnio porque me dedico a escribir.
Pero el otro día me pareció ver a La Maga durmiendo en mi cama
y creo que de eso están hechos los recuerdos cálidos.

Quise recordar la respiración acompasada de mi hermano
cuando dormíamos juntos,
convertirla en mi canción de cuna y herida.
Pero las agallas no te sirven de nada sin el agua.
Distancia lo llaman.

No vale la pena vivir con los ojos cerrados
y dentro de unos años no recordarás lo bien que dormiste
aquella noche de martes.
O eso parece decirme el tercer vaso de leche caliente.

Estoy fuera

Náuseas.
Me supuran las grietas.
Frío corazón.
Frío manos.
Condensación en los ojos.

Somos las hijas gilipollas de la revolución.
Nos da miedo tanto amar como ser amados.

El cuco se ha vestido de luto,
definitivamente se ha pasado la hora.
Condena de muerte del minutero
por dedicarme a contar las horas.

Necesito una máquina del tiempo.

Deja caer el telón.
Miéntete.

A veces la verdad suena peor que las mentiras.
La honestidad se ahoga por haber construido
barcos de papel.

Cuida cada página,
vigilando tu espalda.
Hay veces en las que el folio
te vomita de vuelta lo que eres.
Nada.
Blanco.

Estaba demasiado ocupada buscando tu perdón
como para pedirme perdón a mí misma.

Otro nuevo episodio cargado de vacíos.
La causalidad de la saliva.
Ya no te conozco,
por eso quizá no le vea sentido a olvidarte.

Me has arrancado el corazón de cuajo,
como quien quita una tirita,
que fue exactamente el mismo tiempo
que tardé en enamorarme de ti.

Desnuda por dentro,
dos segundos,
una primavera,
tres otoños.

El tiempo ha dejado de ser cíclico
para ser relativo.

Colección de errores

Un invierno por cada día sin ti.
Disfrazo el amor de sexo
porque resulta más fácil reconocer que me falta sexo
a que me faltas tú.

Abrí los ojos en busca de luz,
pero por dentro todo estaba igual de podrido.
Las sombras no bailan el agua,
te ahogan.

En el laberinto de cicatrices
se aplica el derecho de admisión
a mis heridas abiertas.

Le he puesto tu nombre a la nostalgia
porque no la había entendido hasta ahora.
Por eso no te escribo a ti estos versos,
sino a las cosas que representabas.
Hablo de cosas y no de sentimientos,
porque yo no siento nada;
en todos los sentidos.

No valía la pena dar todo por ti
cuando lo único que hacías tú era falta.
Que se lo pregunten a las chicas tristes.

Los recuerdos no dejan propina,
por eso los poetas mueren de hambre.

Cuando me marché sabía que no llorarías,
pero mi estado de ánimo esperaba que al menos
volvieras a buscarme.

Estar dispuesto a luchar
no significa tragarse ni aceptar la mierda,
porque quién da la vida
por algo que ya está corrompido.

No aseguréis plazas en el cielo
si mientras subís
ya estáis pensando en la caída.

Ya no me queda nada que demostrar.
Es tarde para arrepentirse de haber escogido
el camino complicado.

Que pronto se hace tarde

''Sabes. cuando te conocí lo que más me gustó de ti fue tu transparencia;

el hecho de saber que todo lo que decías que sentías por mi era cierto.

Porque está todo ahí, en tus ojos.

Hasta la tía a la que te follaste anoche.

Te dije que no te lo perdonaría una segunda vez.''

''Puede que fuéramos demasiado jóvenes, no sé,

o fue culpa de esa sensación absurda de que si encuentras

a la mujer de tu vida con veinte años los mejor es huir''

David Trueba.

Cuando un chico dice que te quiere,
siempre es como si lo escucharas por primera vez,
como si esas palabras no hubieran tenido sentido hasta ese preciso momento.

Puede incluso que la primera vez no te lo diga en persona,
puede que te lo diga por teléfono,
puede que él este en un bar pidiendo su cuarta cerveza.
El Whatsapp y su manía de cargarse las conexiones interpersonales,
al final lo único que importa es cuando fue su última conexión.

Y por supuesto tú sonreirás,
porque el suena como si realmente lo sintiera.

Porque realmente ningún chico antes te ha entregado esas palabras
como si fueran tiernas moras aplastadas en las palmas de sus manos firmes,jóvenes y llenas.
Porque no hay sabor más dulce.

Sus brazos; vivas enredaderas pidiendo tocar el sol que hay en tu cara diciendo:
''Aquí, toma todo lo que alguna vez he tocado si ello significa estar más cerca de ti''.

Su aliento a la espera de ser doblado en una nota de amor
que pase a través del hueco de tu nuca y sus dientes frontales.

Te aseguro que él también recordará
la primera vez que le dijiste que te sentías a salvo en su boca,
y ya nunca volverá a estar hambriento.

Cuando un chico dice que te quiere,
escucharás música,
la voz de tus antiguos amantes bailando en tu garganta;
tu estómago será un late-night show en un cabaret
esperando a recibir la última llamada.

Es entonces cuando entiendes que cuando un chico dice que te quiere
lo que de verdad quiere decir es que se está preparando
para ser incompatible contigo a partir de ahora.
Que un chico dice que te quiere no mucho después de haberse acostado con otra
o de haberte tenido esperando de madrugada dos horas porque supuéstamente iba a llamarte en cinco minutos.

La paciencia es algo en lo que llevas trabajando toda tu vida,
pero no para emplearla única y exclusivamente con él.
Cuando pregunta, acabas respondiendo que tú también le quieres;
puede que entonces seas tú la que está en un bar pidiendo su cuarta cerveza
y veras caer tus propias palabras como vasos vacíos.

Recuerdas el día que tu núcleo.
que tu corazón de paloma se perdió en el viento
porque aquel era un mensaje que no sabía cómo o dónde debía ser llevado;
y uno por uno los chicos a los que una vez dijiste te quiero
van cayendo en silencio, igual que hacen los pájaros.

Él que suele hablar tan elocuentemente
hasta que te atreves a hacer esas preguntas
que lo rompen convirtiéndole en poco más que un fantasma,
que te sangra convirtiéndote en un cadáver
con tantas preguntas por dentro que están destinadas a estrellarse contra el suelo,
contra el ataúd de tus propios sentimientos.
Y en la lengua ya no saben sencillas
y ya no puedes notar el dulce sabor de las moras.

Cuando un chico dice que te quiere,
sólo para después quedarse callado, para que tú te quedas callada
como sucios y arrugados folios en blanco;
y tu esperas que sea verdad
pero ya sólo puedes ver las grietas de sus mentiras
ensombreciendo la luna creciente que era su cara
en la noche cónica ennegrecida.

Él nunca sintió nada de lo que dijo,
realmente sonaba como si lo hiciera;
pero nunca lo hizo.

Es sólo un chico, ¿recuerdas?
Es sólo otro triste y estúpido chico.

Mañana

Voy a dejar de escribirte
para empezar a soltarte verdades a la cara.

No sé cuál de tus dos personalidades leerá esto,
si la de Mister Hyde o la que piensa que estoy guapa cuando me levanto de resaca.
Confieso que ya da igual, confieso que ambas ya han dejado de impresionarme.

Nunca dejé fuerzas para volver nadando a través de tus lágrimas de cocodrilo.
Me aburro, me aburres.
Me aburren tus juegos para uno,
las verdades a medias,
que creas que me das todo cuándo lo único que haces es llenarme con tus vacíos.

He perdido la cuenta de cal y arena
y ahora rompo todos los relojes para no adaptarme a tu franja horaria.
Que soy mujer montaña y tú únicamente otro grano de arena más,
deja de creerte Mahoma o corres el riesgo de acabar aplastado,
que no me tienes en la palma de tu mano, que la arena se te escapa por entre los dedos.

Ha pasado de parecerme todo jodidamente romántico
a estar románticamente jodida.

Te he convertido de la noche a la mañana en mi punto débil
y eso sí que es fuerte.
Que me pones monogámica perdida
y no pega nada con mi perpetuo estado de pasotimos existencial.

No te preocupes, seguiré riéndome de tus chistes malos
porque sí que soy tonta perdida,
pero no del tipo de tonta que tú te pensabas .

Que tienes una polla preciosa,
pero no quiero ser tu alguien.
La realidad siempre estropea los sueños
pero como siempre al mal tiempo, otro libro de poesía.

Papiroflexia de corazones

Para Sara Tomás.

Te echaría de menos aunque no te conociera.

La niña de las pompas y la dulce sonrisa

trae la cabeza llena de caracolas del otoño.

Carita de primavera.

Cuidado con las cicatrices,

que te veo la temperatura a la que arden los libros.

Niña mariposa,

conocedora de los poderes curativos de los abrazos.

Pedazos de alma en lápices de colores.

Dame la mano y deja que te arrastre conmigo.

La niña Sara,

la niña Hispanoamérica.

La chica de las polleras de flores

y la voz caramelo fundido.

La niña de barro y horno de piedra.

Nieve en las manos y tarde de verano.

Canta canciones de cuna a la poesía,

incluso cuando no se deja besar

y abre su regazo

a todos los hijos perdidos de la capital.

La niña adulta

de manos de madre

que cura sana los males del día

con un solo vistazo de sus ojos huracán en calma.

Marrón de la tierra, 

de quien ha estado cara al Sol.

Apenas la conozco de unos meses

y parece que ya la quiera de toda una vida.

Que es posiblemente lo que me vaya a doler.

No recuerdo cómo llego,

pero ahora lo único que me preocupa es que no se vaya.

Quiéreme por encima de mis posibilidades,

que ya me encargo yo de hacernos eternas.

WINTERFELL

''Ella pisaba descalza los suelos de Madrid,

recordando cada baldosa,

cada piedra que se le clavaba en la piel.

Cada último minuto.''

El Poeta Feo.

Hoy he pensado mucho en ti.

Me he acordado de aquel día que quedamos para tomar algo en una terraza antes de que me fuera.

Era principios de septiembre y yo te hablaba de Irlanda con la boca llena de kikos,

tú te limitabas a mirarme fijamente con las cejas muy levantadas

y pedías una cerveza tras otra.

Te eché en cara la última discusión,

bueno claro, la última de ese mes.

Pero es que sabes muy bien que no me duran nada los enfados

si me miras con esa carita de niño que ha roto toda la vajilla

y ha prendido luego fuego a los pedazos.

Quien juega mucho cerca del Mar acaba ahogado.

Y yo que he estado a pestañas de tus ojos azules

vivo mareada clavándole las uñas en la espalda a la tormenta.

No se si te echo de menos a ti, 

a cómo era yo contigo

o a cómo éramos nosotros.

Sigo descalza, corriendo hacia ti

sin moverme del sitio. 

En esa misma calle

que no se para ni para vernos tropezar. 

Mal es escribir,

mal escribirte,

mal es el día que no me escribas.

Podemos quedar a perdernos por el intercambiador.

Quedar a besarnos en la puerta de todos los bares de poesía.

Quedar a dibujar sombras en el humo de los cigarros.

Quedar.

Que me quede de una puta vez.

Quedarnos,

 y que nunca sea sin palabras.

Piénsame en caliente,

hazme en alguno de tus poemas.

Que se me han empezado a quedar los pies fríos

porque ''Winter is coming''. 

A la altura del pecho

"Pero lo malo del sueño no es el sueño. Lo malo es eso que llaman despertarse..."

                                                                                                   Rayuela. Cortázar 

Mi más sentido quédate.
Va a dar comienzo el desfile de juguetes rotos.
Por favor, no tiren comida a los animales.

Boca poesía y manos guitarra.
Lo bonito de la sonrisa del niño interior
es cuando se transparenta en la del adulto exterior.

Nunca he subido a un tejado de Madrid,
ese miedo racional a estar a la altura.
Algún día las noticias hablarán de los dos locos
que saltaron desde lo alto de la Torre Picasso
y se partieron la boca antes de caer.

Los guerreros descansando en algún bar.
Deja de hablar en nombre del pueblo
que le das vergüenza ajena a mi voz.

Soy tu 'erase una vez' sin final feliz.
No me quedan perdices en la nevera,
pero es que soy la Caperucita feroz
y me sé de memoria el número de baldosas
que hay de camino a casa del lobo.

La chica de las manos frías
necesita a alguien que se las caliente.
Y qué bonitos nos ponemos cuando fingimos
que no nos damos cuenta de que nos miran.
He igual si levantaras la vista de la pantalla del movil
descubrirías otros ojos buscando los tuyos.

No quiero nada que no sepa amar,
me estremezco solo de pensarlo.
Puedo bajarte de las nubes en la primera cita ,
si quieres.

Deberían venderte en monodosis.
Así podría dejar de sujetar mis/tus fragmentos
con las manos desnudas.
Siempre esperando a que salgas a fumar
y te des cuenta de que si me tiemblan
es porque las llevo cargadas con caricias a tu nombre.

Tener todo claro implica no haber entendido nada.
Mis monstruos siguen teniendo sed de canciones de cuna.
Alguien va a tener que decirle al montón de ropa sucia
que hoy tampoco es el día.

De mayor me pido ser sueño
y que cumpláis todos los vuestros.
No tenemos que saber a dónde vamos,
lo importante es haber empezado a abrir camino.

Sed buenos y portaos mal.
Vamos a estar en las buenas y en las balas.

Tía, chat ya

La pena no se crea, sólo te destruye.
Se te agarra a la cabeza para dejarte a corazón descubierto,
exterioriza los sentimientos
y te impide comunicarte porque por dentro estás chillando.

No me ahogo en un vaso de agua,
sino en cada charco de gris.
No hago montañas de granos de arena,
que ya hay suficientes acantilados desde los que asomarse.

Debería haberme bajado en Atocha,
debería haberme quedado en Madrid.

Necesito un abrazo que acabe en amistad,
un poeta de guardia,
un día que desde el principio no sea flojo.

''Todo va bien'',
repetirlo no lo hace más real.
Las flores de máquina expendedora
nunca olerán a primavera.

Soy una débil,
soy un alien,
soy una yonki emocional.

O igual simplemente, al igual que Nietzsche, sólo soy humana.
Demasiado humana. 

Escritura creativa

Reglas y/o consejos básicos para escribir y/o hacer el amor bien:

1. Mantén tu mano siempre en movimiento
2. Pierde el control
3. Se específico
4. No te preocupes por el vocabulario
5. Evita ponerte escatológico
6. No abuses de las expresiones ni de los signos de exclamación
7. Se sincero con los demás y contigo mismo
8. Coge aire cuando sea necesario
9. Innovar es siempre buena idea
10. Busca una postura en la que te encuentres relajado y cómodo
11. Si te quedas sin ideas siempre puedes buscar la opinión y el consejo del resto
12. Cuidado con las distracciones
13. Ve a por la yugular
14. Y sobre todo: DISFRUTA

No es sólo mirar, es entender

Te cuento, ya nos habíamos visto antes
éramos lo mismo, el reflejo de un tú.
Ahora llevo una ciudad en la piel
y una nacionalidad sobre los hombros.

Deberían dejar incluir en el currículum
todos aquellos idiomas en los que sé expresarme mejor que hablar.
No recuerdo cuándo los monosílabos van tildados en español
mucho menos voy a ser capaz de recordar toda la letra de una canción extranjera.
Me justifico, soy humana
no el punto sobre la i.

Me llamo por el nombre  de todos los anónimos del mundo.
De todos los anónimos aún de mi vida.
Ahora mismo, no sé lo que quiero.
No juzgo, porque soltar aligera el vuelo
y sigo creyendo en el karma.

No debo creer en Dios porque a diferencia de Él
no me han dejado que me siente a descansar.

El calendario se arranca solo las páginas,
nos colapsamos ante la simple mención del paso del tiempo.
Calculamos mal.

Siempre intento hablar de mí,
del mí de verdad.
Pero acabo hablando con vosotros.
Se me olvida que nada de lo que se escribe aquí
es para uno.

Pido perdón y la palabra también
para haceros saber que si estáis huyendo de algo
yo soy la dirección equivocada.

Hacer paso por tu vida haciéndote daño.
De cobardes es no temblar a veces,
no saber llorar,
cambiar a diario el hombro sobre el que hacerlo.

No tener heridas,
dejarse cicatrizar,
perder las fuerzas para seguir sangrando.

A veces la realidad es la mejor ficción,
una película que nos montamos en la que siempre ganan los indios.

Hay gente que hace frío
y no para de lloverse.
No nací estrellada,
fue más bien que me obligaron a salir
demasiado pronto y la fuerza del cascarón.

Solo hay ausencia cuando se echa de menos
y yo tengo los brazos cargados de vacíos.

Matar al mensajero da un mensaje

Sacúdeme y escucha los cristales rotos.
Soy una muñeca matrioska, no afirmes que me conoces.
Que dentro llevo mil mujeres
y aún si atisbas mi núcleo estoy dispuesta a reinventarme.

Busca la genética en mi pupila,
el legado de mis padres.
Mírame a los ojos cuando te estoy mintiendo.

Presunta implicada de crímenes pasionales.
Me quedan los dos besos y mil abrazos por dar.

No soporto el racismo y su incomprensión,
las aduanas,
el no aceptar que el mundo es de todos y solo un préstamo.
La gente va en un sentido y el mundo en el otro.
La felicidad es siempre en sentido contrario.

Estoy a un grito de alcanzar la salvación.

Que de puntillas no llegamos a ningún lado
pero con ganas nos comemos la noche.

Me pregunto como es un día sin imaginación
pero no llego lejos en divagaciones
porque implican en ellas mismas imaginar.

Hay gente que se ahoga con su propio nudo en la garganta.
La sonrisa de los niños no fue creada por los grandes almacenes.

Tengo la sensibilidad a flor de piel
para quien quiera venir a arrancarla.

Soy inconstante pero incesante.

Quiero mandar un mensaje al mundo,
a veces no es que te falte algo
sino que te sobren las palabras.

No se puede ver la vida como un valle de lágrimas,
como la espera de una sucesión de momentos que nunca llegan.
Que sí, que la vida es una mierda
pero al menos está recubierta de purpurina.
Si juegas en el barro, acabas manchado.
A veces te engulle y mastica,
pero es el propio tiempo el que nos acaba escupiendo.

No digo que no se pueda cargar con una pena
pero siempre hay que tener en mente
que quede sitio para todo lo demás.

Lo que no te mata te hace más irónico.
Somos corderos masacrados.

Comemos lo mismo, llevamos la misma ropa
e intentamos encontrar a alguien que comparta nuestros mismos ideales;
nuestra cultura es una masa homogénea y pastosa
donde todo aquel que intenta despegarse es inmediatamente erradicado.
Estamos hechos unos gángsters.

Vivimos en barrancos de paredes verticales.
Alimentamos la memoria táctil en busca de una salida.
Prefiero romper la ventana directamente
antes de comprobar si la puerta se había cerrado realmente o no.
Por el capricho de tirar la primera piedra
y encima a traición.

Estar perdida fue vocacional,
deberíais estar agradecidos de que no os cobre.

A la lobotomía invito yo.

Los presocráticos no sabían que lo eran

''Lo sabía,tío. Lo sabía. O sea, la clave no es superar nuestra mierda 

la clave es asumir, aceptar nuestra mierda.

Lo que quiero decir,

es que nuestra mierda es la clave de nuestra felicidad,

creo que es lo que nos hace diferentes

 y lo que en realidad nos une a otra persona.

La clave es esa, aceptar nuestra mierda.

Acepta tu mierda.''

Malviviendo.

Siempre me han temblado las manos,

qué cirujana tan patética para una operación a corazón abierto.

Qué excusa tan vaga para la incapacidad frente a los sentimientos.

Siempre me ha asustado más la vida que la muerte.

Un cuarto de vida dedicado a absolutamente nada,

puede que sea culpa de esta manía a pasar los años en sprint.

Soy el paisaje que ves a través de un coche a 200 km/h.

Defiendo las causas perdidas,

por eso aún doy las gracias 

cuando alguien ve algo bueno en mí. 

Supongo que quiero ser reportera de guerra

para mitigar la que mantengo conmigo misma.

Soy el verdugo de mi propia condena,

el salto que hay de mis pies acantilado al mar. 

Hay que estar muy muerto o tener muy pocas ganas de vivir

para asomarse al precipicio 

y no sentir el más leve impulso de querer tirarse. 

Siento debilidad por la historia, 

me gratifica saber que alguno de mis antepasados 

cometió los mismos errores que yo.

Mal de mucho consuelo de tontos.

Porque confieso que hace ya unos meses

dejé de hacerme la tonta para empezar a serlo.

Se lo recomiendo, se vive mucho mejor.

Admiro a todos aquellos que saben ser amables

con un mundo que no lo es,

que llevan esperanza donde escasea.

Yo por mi parte, sé que de la sangre de mis venas 

nunca saldrá confeti.

El día menos pensado,

cuando penséis haber encontrado esa persona realmente especial 

ella llegará y se enamorará de vuestro mejor amigo. 

Las penas no se quitan follando

y es que lo importante no son las caricias,

sino las manos que las profesan.

No me queda más que decir,

a parte de que posiblemente me haya dejado alguna tilde.

No acabo de entender los cánones de belleza de la escritura.

Cerrar la ventana, 

que se me da mejor huir por la puerta de la nevera. 

Mala vida sana

Hace unos meses empezaba el día con bebidas energéticas
y tosía una cajetilla de tabaco a media tarde.

Ahora me he quitado hasta el café
y me escondo a mí misma los mecheros.

Hace unos meses pecaba de insomnio
y suplía las 3 comidas al día por cerveza bien fría.

Ahora me despierto perdida en un mar de sábanas frías
bajo una impuesta dictadura de 10 a 12 horas de sueño
y me encuentro a mí misma consultando los valores de las cajas
para saber que refracción tiene más grasas.

Hace unos meses tenía besos agridulces sabor hachís
y una comuna hippie de bragas de colores olvidadas en el suelo de su casa.

Ahora provoco accidentes de tráfico en otras bocas
que más que besar sangran
y las bragas de repuesto del bolso
son las mismas desde hace semanas.

Hace unos meses la distancia nos acercaba
y mientras a él le daba una mano,
la otra sobre un miembro distinto jugaba.
Porque ojos que no ven, hostia que no predices.

Ahora que nos vemos no sentimos.
Ahora que nos vemos desearíamos no hacerlo.
Ahora que nos vemos protestan lo hijos que no tendremos
y que nunca quisimos,
porque nosotros nos propusimos ser siempre los únicos niños.

Ahora que sé que el 90% de lo que soy
depende de los ojos que me miran;
que me miro al espejo y me preocupa más la curva de la barriga
que la de la sonrisa.

Ahora que no se mete a cantar conmigo en la ducha
para salir cinco veces más sucios,
ni me reta a pasar toda la noche juntos durmiendo.

Que sigo siendo la misma subnormal de hace unos meses.
Pero ahora en la vida real soy alguien respetable.

Y cómo me echo de menos hace unos meses.

Que le jodan a Coelho

Noche teñida de rojo.
¡Aquí Patricia llamando a la Tierra!
Pánico y placer,
debías haberme dado el guantazo que me merecía.
Que angustia tan insoportable.

Solo hay una realidad
y es la que somos capaces de ver.
La certeza no existe.
Eso sí, no pierdas nunca el control.

Lucidez, inteligencia, sumisión
todo es relativo,
la nada es.
Todo queda hecho porque no hay más remedio.

Nos seguimos tocando aún sabiéndonos hundidos.
O estudias o trabajas,
esto no es un drama , es una farsa.

Poseer, dominar
hacer, dejar de hacer, dejarse hacer,deshacerse.
Nos gusta hacer lo que nos da la gana
sino no somos persona.

Bufones pretenciosos.

Ya nunca volveré a creer lo que dicen el resto de escritores.
¿Queréis seguir escuchando hasta el final?
bien, pero ya no contéis conmigo.
Así envejezcáis cinco años en menos de seis meses.

Échame imaginación

Dejad de decir Madrid con z.
Menuda cara de poeta me traes,
así como pretendes que no me ría.

Entre Plaza de España y Tribunal
un hombre se me asoma al escote.
¡Arriba el periscopio!
Que lastima, que decepción, que poquitas vistas;
no hay derecho a que pasen estas cosas en verano,
exige al Metro que te devuelva el dinero.

Otra cerveza bien fresquita y un plato de ensaladilla.
Te quitan los derechos de autor y el carnet de pseudo intelectual
si no sabes que el madrileño común
puede hacerse la semana entera
de recital en recital.
¡Qué bien, qué maravilloso!
Que pesados, que románticos, que profundamente gilipollas.

Los porros en la puerta,
las cervezas del chino en la Plaza del Dos de Mayo.
El sol siempre nos delata cruzando la calle.

Deambulan informales
con el objetivo de desatar la ficción.
Los miopes no se enteran;
si lleva la camiseta de ''No se lo digas a mamá'' es Kiko Moras,
la chica del pelo azul no es otra que Manuela.
Yo por mi parte, aún no he vista ninguna pintada de Batania en persona.

Un bar es la suma de todos sus cuerpos;
centro de la marcha,
templo de todos los tiempos.
El orden de los  lectores no altera el valor del producto,
pero por favor que no me toque ser la siguiente al poeta invitado.

Los tatuajes preguntan por sus cuerpos desaparecidos;
vas a tener que borrarte esas huellas de perro tan mainstream
y hacerte algo de Cortázar que está creando moda.
Antes muerto que sencillo,
no se si me explico.

Cuerpos marginales y mal vestidos
que se inmolan en un escenario
para no verse pasar inadvertidos.
Hablaría de la prostitución de las letras;
pero aquí no se cobra, solo se vomita en blanco.
Como os gusta esa palabra: vomitar,
parece que os la regalan.

No os torturéis,
que como siempre lo que hay
es lo que veis.

La vida en un cuarto

Pienso en ti en prosa
y aun así me suena a poesía.

Puse las cartas sobre la mesa a tu favor y he ganado,
nunca he estado más tiempo desnuda que a través de tus ojos.
Que suerte que nos haya pillado Madrid,
que suerte un patio de juegos tan grande.

Aún no me quiero enterar de que si pierdo el autobús
es porque sé que ya estoy en casa.

Me clavas la mirada,a veces más de lo que deberías,
pero no hace daño ni buscas respuestas sin piedad;
juegas a entender los mensajes de mis gestos,mis estados de ánimo.

Dame horas, que con catorce no me vale
y no me canso de verte ser tú,de verte rendido al Sol
dejando secar ese caleidoscopio de alegría,de la tierra que es tu piel, de guitarras.
Llámalo arte, llámalo duende.

Me he hecho una playlist con las veces que cambias la letra a las canciones
y con ese acento del Sur del que tan poco hablas.

Que no es miedo, es falta de tiempo
y por eso la monotonía y el compromiso
envenenan otras bocas y suenan a fábula.
Por eso el mismo tiempo que me mata
es el que nos salva.

Háblate de mi,
cómeme el ombligo,
desvísteme la coraza,
métete en una de mis heridas de guerra
y gana la batalla a mi insomnio
convirtiéndote en justificación para no dormir.
Pero no me quieras por como soy
porque no me haces ningún favor.

Este olvido va a correr de mi cuenta.

Déjame pasar el día en ropa interior,
convertirme en fósil sobre tu cama;
y enséñame la anatomía femenina frente al espejo
que a veces a mi piel se le olvida ser piel
y necesita tus manos para acordarse.
Hazle la competencia a mis propias huellas dactilares.

He empezado a verte en todas las canciones de Tom Waits
y en Martín (Hache) aunque ni si quiera la he visto.
Joder, le has robado Salomé a Chayanne,
los 19 a Peter Pan
y el erotismo a Loquillo.

Me ahorro referencias explicitas a esa camiseta
que sabemos que acabará siendo mía.

Prefiero que me toques tú antes que mi grupo favorito;
los gritos y el sudor van en ambos casos incluidos.

Me duelen las partes de tu cuerpo que aún no conozco.
He follado con el resto,pero solo a ti te observaría dormir media noche.
Y si me pongo guapa para verte,
es porque mejor quedará la ropa sobre el suelo de tu habitación.

No hagamos nada de lo que no podamos arrepentirnos,
que tengo sentimientos encontrados por causas perdidas
y un montón de besos por abrir.

Déjate de poemas,
aplícame el cuento
y consigue que me lo crea.

Veo humanos, no humanidad

Ya no puedo encontrarme.
Los telediarios nos lo dejan claro:
todos somos alemanes.

La misma calle,
el mismo bar,
la misma gente.
Es gente que no sale en los telediarios;
aunque igual en los de su mundo interior,
aunque igual la guerra más peligrosa
sea la de la poesía.

Juego a ser espíritu libre,
yo que siempre os tengo en cuenta,
que estoy a diario sometida al horario del autobús que va a Moncloa.
Que voy a Moncloa y siempre hago lo  mismo.
Yo que quiero mezclar
hamburguesas con Cosmopolitans
y hacer pompas
con jarabe para la tos.

Ojalá aprender a entonar,
que nunca falte tabaco.
La vida pasa y seguimos igual,
la vida pasa y nos da igual.

En cualquier momento nos alcanza.

Me identifico con las catástrofes naturales,
los pasos de cebra
y esa hoja del libro que doblas
para no perderte.

PRECAUCIÓN: HISTORIA YA VIVIDA.

Estoy algo cansada de las señales en general.

Hemos asfaltado las calles a base de recuerdos,
alquitrán y nicotina.
El algodón nunca engaña;
el amor está en todas partes.

Le hacemos la vida a otros.
Preparamos el mundo para unos
que no somos nosotros.

Pies quietos,
gana el primero que se ría.
Aguja y dedal,
da tres vueltas.
Nada se encuentra en el caos.
Somos todos círculos tangentes.

Hablo de pentagramas, no de reglones
que Dios y yo nunca nos hemos devuelto las llamadas.
Tantos años de colegio de pago tirados a la basura.
(¡Ave María purísima!)

Me gustan los chistes fáciles
y las ilusiones ópticas.
Claro, me gustan vuestras sonrisas.

¿Qué ha sido de las pelis porno
que empezaban con un fontanero
o un repartidor?

Hay cosas que no existen,
por eso existe la trampa y el cartón.

Me cago en el Carpe Diem

¿Qué es un gran poeta?
¿Existe realmente una definición?
¿Un nombre propio?
Carteles, eventos, firmas de libros;
toda una puta revolución de las que todos quieren formar parte.

¡Escribió su ''gran obra'' a las 23!
Joder, menudos huevos
leo cosas que escribí hace apenas un mes
y ya no soy capaz de verme reflejada.

¿Cuando tenga 40 años seguirá siendo su ''gran obra''?

Claro, que luego me veo reconociendo
que al menos hacen algo con su vida.
Que yo también pierdo el tiempo, las bragas y el dinero
por ir a escucharlos, a verlos, a que me firmen alguna de sus frases.

¿Se emocionará alguien alguna vez al ver mi nombre en uno de esos carteles?
¿Saldrá alguna vez mi nombre en uno?
Dudo que alguna vez me paguen las copas
y siempre me veo resignada en Malasaña a pagarlas yo.

Siempre quedarán las notas de prensa,
los becarios mal pagados,
vender versos a precio de saldo en Gran Vía.

Veo un futuro tan incierto
que sigue sin parecerme ridículo
responder ''astronauta''
cuando alguien me pregunta
qué quiero ser de mayor.

Para el caso,
aún estoy a tiempo de ser princesa.

Algún día quemaré uno de esos libros,
una de esas ''obras maestras''
frente al ceño fruncido
de esos poetas
empeñados en salvarse del mundo.

Quizá algún día
deje de caminar mirando al suelo
y arrastrando los pies
y saque valor suficiente del filo de la poesía,
de las palabras, de lo que coño sea esto;
y me vea capaz
de enseñarles los dientes a Madrid
y decir que yo también tengo cuadernos
que cargan con el peso de 20 años.
Puede que alguno menos,
creo que los 5 años
aún era realmente feliz.

No se, joder;
a la mierda con todo
incluso con la autodestrucción.

¿A qué jugáis inválidos mentales?
Dejad de meter el dedo
en vuestra propia llaga
que desde fuera
ya os han metido
el puño entero.

No mancilléis más
el concepto del Carpe diem,
que no consiste en morir
con los órganos genitales por fuera
y cocaína hasta las cejas.
Joder, vivid rápido,vivid;
pero también envejeced pensando
que no habéis dejado
ninguna asignatura pendiente.

Y que le jodan al purgatorio.

Pienso seguir viendo anocheceres
en los vagones del metro
y amanecer esperando
que vuelvan a abrirlo.

Supongo que aún
no he encontrado un lugar
al que me sienta con derecho
a llamar hogar.

Por eso de la independencia y los nómadas.

Soy parte de una gran ciudad
no soy más que otro punto y seguido
de esta ''gran obra maestra''.

Llámalo mundo;
llámalo vida.

Ni sí, ni no, ni todo lo contrario

Sí mamá, te escucho.
Sí mamá, ya se que Don Quijote no necesitaba comer
porque él ya formaba parte de un cuento.
Sí mamá, acabo este capítulo
y me voy a la cama.

Sí papá, a mí a veces también me cuesta
entender a García Márquez.
Sí papá, leeré más el periódico
e intentaré memorizar el nombre de todos los imputados,
perdón, de los diputados.
Sí papá, juro que este mes no le declaro la guerra a la Casa del Libro
y así me quedará dinero para el abono.

Sí, te escucho.
No, no estoy escribiendo.
Sí, ayer me volví a pasar fumando.
No, no era un porro lo que me estaba liando.


Saco el cuaderno
y no, no estoy escribiendo.
No, tampoco lo hago para que no me hables.
No, no lo hago porque no me interese lo que me cuentas.

Sí, saco el cuaderno
y no, no estoy escribiendo.
Son garabatos,
las líneas que ha dejado en el cielo algún avión.

Sí, saco el cuaderno
pero no, no es para escribir.
Es para pintarle nubes al Sol
o sonrisas a las comisuras apáticas del Metro.
La forma con la que parecen salir tus palabras,
el nombre de ese bar en Canal donde las cervezas son tan baratas.

Sí, te escucho.
Sí, te leo.
No, no hablo mucho.
Sí, ya sé que la gente triste acaba cansando.

Sí, te escucho
y también me alegro de que tú a mí no.
Porque en verdad te digo,
que si te diera por conocerme
quizá tú, yo o los dos
acabaríamos llorando.

Como siempre.

Sí, te escucho.
Sí, ya se que es la sexta cerveza que me bebo
pero no, aún no he vomitado.

Sí, reacciono.
Sí, te escucho.
Sí, todavía respiro.

Nombre impropio

Quizá algún día,
cuando me considere mayor,
cambie de nombre
y dejaré de ser Patricia.

Dejaré de ser Patricia
la que aprendió a sumar más tarde que el resto de sus compañeros,
Patricia a la que le cuesta ser sociable,
Patricia la que no come,
Patricia la que tiene miedo a la oscuridad y a las mariposas;
la que no es del todo guapa pero tampoco fea,
que es demasiado rubia, muy bajita
e irritantemente gritona.

Quizá algún día cambie de nombre, de dirección, de ciudad, de gustos, de opiniones.

Quizá cambie de nombre después de muerta,
quizá rechace que pongan mi nombre en una lápida,
quizá así me convierta en tierra de nadie.

Quizá sean otros los que me cambien el nombre;
quizá me llamen abuela, mamá, mi amor...
Quizá nadie vuelva a llamarme en la vida.

Quizá no quiera que me llamen
o quizá vuelva a pasarme todo la noche
esperando esa llamada.

Quizá.

De momento, me entretengo repitiendo esa palabra,
ese nombre propio, ese pedazo de identidad
frente al espejo una y otra vez:
Patricia, Patricia, Patricia...
Hasta que pierde todo el sentido,
hasta que se vuelve una palabra cualquiera, una más;
impersonal y ajena.

Ya dijo Shakespeare,
''lo que llamamos rosa 
aún con otro nombre 
mantendría el mismo perfume''.

Y Patricia con otro nombre
seguiría teniendo miedo a las mariposas
y sin acordarse de que detrás de punto,
se escribe mayúscula.

MALAPUTA

Hola y adiós huracán de mi efecto mariposa.
Hola y adiós metáforas de futuro incierto.

No se me da bien escribir de amor,
y aún cuando me piden que escriba sobre él
no me canso de explicar que tú de tinta ya vas sobrada.

Me hablabas el otro día de que aún no habías encontrado piso
y ya me imaginaba despidiéndome de todo mi ser porque se va contigo.
Mi corazón, un polizón impertinente sujeto a tu maleta
mis brazos, haciendo las suyas y cargándotelas de abrazos
mis pies, que se pintan de negro para convertirse en la sombra de tus pasos;
porque de nada me sirven si no es para cruzarme con los tuyos
a las 8 de la mañana en algún pasillo.

Y amar se hizo carne
y tapé las orejas al lobo con la piel de una borrego
y cambié en Facebook mi estado al de ''oveja descarriada''
por convertirte en mi pastor.
Porque contigo nada me falta o todo me sobra
y me vale con un par de cervezas.
Que no sean Cruzcampo por favor.

Desgracia es que mi utopía tenga nombre, apellido
y ojos de color marrón.
Impertinencia la de la barra del ordenador
contando las milésimas, los segundos, los minutos
y todo el año que voy a pasar sin ti.

Cuanta más gente conozco más ganas tengo de desaparecer,
la única razón para quedarse eres tú;
pero te vas.
No se si es antítesis, metonimia, paradoja
o que la vida más que sonreírnos,
se descojona de nosotras.

Casi mejor me olvido de esperarte fumando.

En mi defensa diré que estas para escribirte,
o al menos para intentarlo.

Deja que tu móvil me llame algún día por error de madrugada.
Aunque sea porque te has acordado de mi manía por volarme los sesos en tu bohardilla
y crees que es posible que te esté saliendo un chichón;
o Dios no lo permita, que te estés volviendo rubia.

No perdamos las buenas costumbres
que vuelva a despedirse ''Un Invierno sin Sol'',
vas a acabar cogiendo complejo de gorro de poeta pero:

''Te quiero.
Ya sé que termino igual todos mis mensajes 
pero es que me da pánico que se te olvide.''

La camisa Hawaiana que me alegro que te compraras

Tú que me hablas de fumarte todas las flores en primavera,
hazme unas de celofán con sus correspondientes mariposas
para que dejen de darme miedo;
que todos tenemos derecho a las musas.

Nadie te hará más infeliz que yo,
pero mientras esperamos
puedo contarte los pelos pelirrojos de la barba;
y así vamos tirando.

Hazme carne, verbo, invisible y gemir en Arameo,
que bien folladas todas somos más bonitas.
Por eso que dicen de lloverte encima,
por eso que dicen de yo verte encima.

Alas encadenadas, cometas
que vibran y se alzan
siguiendo el camino que trazan las corrientes
de tus manos.

Sin duda soy lo que quieres que seamos.

Si es que hay un Dios,
pobre se aquellos que aún no sepan
que el lenguaje que habla es corporal.
Erotismo implícito el del ''córrete''
que se convierte en mantra, en mentira, en oración,
en jugar a abrir la caja de Pandora.

Échame de más, aunque sea el tercero,
que yo ya he empezado a echarte de menos.
Inventa un lenguaje a base de besos,
forma parte de una de las cuatro vidas de mi mano,
ponme a recitar cara a la pared,
desplómate sobre mi, sonríe;
bésame entre los dedos,
bésame con los dedos;
ponme al pie de tus clavículas,
hazme saltar del precipicio que es el borde de tu cama;
hazme.

Y deja que me encienda uno más.

No todos los hombre sois iguales.
Contigo de lo único que me arrepiento
es de no haberme arrepentido, todavía.

Juguemos a ser ambiguos.

Hemos pasado del último amor a la última conexión.
Tanto en el plan A como en el B la sopa seguía quedando fría.

Más irritante que pedir un bis al afilador.
No te preocupes, eso que has sentido al verme
es lascivia a primera vista.

Distintos tipos de hambre,
uno de los dos siempre está hambriento.

Un corazón desde la creatividad
intentando decirte algo.
Serás aburridamente normal
hasta que decida demostrar lo contrario.

Lo siento Pat, pero soy poeta.

Recórtate la barba
y las uñas a alguna de tus personalidades
amor de kinki;
no vaya a ser que alguno de tache de anti-sistema.

Hasta luego.
Prometo llevar las braguitas rojas
si acabo jugando frente a tu ventana.

Anexo: PH estable, cloro bajo, los tangas la puta clave.

Óxido, menta, saliva y sal

Nos hemos encontrado,
pero aún no hemos llegado a conocernos.

El Hipocampo sobrecargado en menos de una semana,
el Área de Wernicke colapsada de versos,
el Hipotálamo ha soltado las manos porque dice que así da más sensación.
Por favor, deja de masturbarme la corteza cerebral.

Poesía o pensamientos.
Todos en uno si me explicas al oído de donde viene Pocoyó;
todos en uno y ninguno libre de pecado.

Correrme como eufemismo de respirarte por última vez.
Perdón, creo que lo he dicho al revés.
Hace unos días intentabas convencerme de que las plantas no trafican con el oxígeno por las noches.Para el caso, si me corro; perdón, si te respiro, por mi como si se quedan hasta con la última molécula de la atmósfera.

Somos algo hijos de puta de más.
Se fuma de más.
Se habla de más.
Pero por fin hemos aprendido que tiene que doler.

Supongo que ando algo resentida con el mundo,
todo porque me parece injusto haberte tenido que conocer a principios de verano.
No nos hagamos los tontos,
que todos sabemos lo que ocurre con los besos cuando llega septiembre.
Supongo que la primavera es la única estación con derecho a brotes.

Puedo prometerte que nadie va a bailar mejor que yo tu canción favorita.
Ya encontraré el valor donde sea para poder enseñártelo.

De momento, acércate y deja sitio para las piernas.
Que ahora que lo pienso,
puedo empezar por enseñarte cosas
para las que no se necesitan absolutamente nada.
Llamémoslas X o el Diagrama de la cigüeña de París.

No quiero preocuparte,
pero es posible que te quiera.
Me he leído todos los prospectos
y reconozco verme reflejada en alguno de los síntomas.

Al principio cruzarme contigo
fue como darse de bruces contra una decepción.
Pero he comprendido que no importa de donde vengas.
Porque el hecho es que estás.

Unas manos manchadas de poligamia
jamás pueden ser obligadas a permanecer juntas;
y cuatro peor que dos.
Supongo que por eso el amor y la desilusión
se cogen el brazo cada 5 minutos.

Follarte mientras me río,
hacerme la valiente atrincherada en tus clavículas,
surcar el Mar Rojo como verdaderos piratas.
Convertirte en el ombligo del mundo
simplemente porque no soportas que te lo toquen.

Me hablas del espectro de la luz y del reflejo de los colores tumbado sobre el césped
y mis manos que no entienden nada de colores se preguntan si el tono de tu piel no será más que un símil del tacto de la tierra .

Hay vacíos dentro de mi que quieren manifestarse en tu contra por ser un manipulador de la sensibilidad;sin licencia ni conciencia, aunque sea de serie B.
Total, es absurdo levantar la voz si sé que también eres capaz de llenarlos un miércoles cualquiera en a penas dos horas.
Otro día que no estudio.

Siempre en el montón del medio,
nunca tuve madera de primera o última.
No hablo de salvación,
pero a veces abres esa boquita
y me planteo seriamente esperar todo lo que sea necesario
para entrar primera en el reino de los cielos.

Juro que a veces no te das cuenta,
pero te vas a millones de años luz;
tan rápido que parece quisieras dar la vuelta al mundo.
Por eso no me preocupa,
porque con que vayas siempre un poco más allá
acabas volviendo al punto desde el que empezaste.
Algún día, hay que sacar tiempo
para discutir las tarifas de las aduanas de tus fronteras.

Admito que tienes una locura preciosa
y que en ocasiones cuando no te das cuenta,
me gusta jugar a reflejarme en tu iris;
imagino que es lo más parecido a ir vestida de primavera.
El Corte Inglés no tiene ni puta idea.

Yo también.
Hasta aquí los arañazos de nuestras fieras.

''y por si no nos volvemos a ver: Buenos días,buenas tardes y buenas noches''

El poema que jamás te leere

Madrid es solo una gran ciudad
cuando quedamos y no es para sentarme en tu regazo.

No puedo echarte nada en cara,
porque la sonrisa que se dibuja en la mía
se mantiene solo porque tu niño interior
se ha quedado columpiándose en mi mandíbula.

Pierden las vistas las azoteas
de esos edificios de Madrid
que te parecen tan feos y monótonos
para ahorrarse un ``te lo dije'', un ``has vuelto a llegar tarde'', un ''las malas costumbres nunca se pierden''.

Van mis manos a más 100 kilómetros por hora,
mientras mi cabeza sigue empeñada en tocarte
y busca un pretexto para hacerme merecedora de un pedazo del pastel.

Te he convertido en laberinto,
donde solo yo me pierdo.
No me quedan bengalas,
ni más espacio en la piel de las rodillas para que haga costra.

Juro que en el próximo paso en falso que de,
saco un curso de la CCC sobre cómo convertir el interés en obsesión.
No os preocupéis, de regalo incluye un botiquín de primeros auxilios
con paracetamol, estetoscopio y pegamento.

Resistirse a la amargura de lo que está por llegar
viene a ser lo mismo que vivir de recuerdos; y lo sé.
Me gustaría conjugarte de carrerilla el verbo amar,
pero me falta valor aún para firmar mi nota de suicidio.

No voy a tratar de entender el absurdo en el que estamos.
Ponme el caramelo en la boca
solo si luego lo saboreas conmigo.

No te molestes en cagarla,
que ya te he idealizado.
No es que esté loca,
es que la tragedia es la parte más importante de la evolución.
Además, nunca cabreéis a una pirada...

Golpearme con un bate o algo,
que requiero  de inconsciencia.
Estoy famélica e hiperbólica.

Directa a la parte del insomnio,
sin recibir antes un solo sueño de compensación.
Tengo claro que una noche contigo
debe ser la definición de ''follar a carcajadas''.

Hace unos meses leí una frase,
creo que era de Escandar, decía:
''Ella fumaba hierba en la ventana, era como un cuadro de Dalí, pero con mejor culo''.
No pude dejar de repetírmela toda la tarde
mientras tú apagabas cigarros.


Joder, Impresionismo son tus manos
haciendo trucos de magia
con el tabaco y el papel.

Eres como el libro
del que sacan la película
pero que me sigue gustando más el libro.
Ojalá una pizza hawaiana en lugar de corazón.
Supongo que tengo una debilidad por los hombres enamorados de otras;
sino deja de ser poesía.

Ando descalza y destrozada,
escribiendo en braille sobre mi sexo
el algoritmo inexacto
que me haga parar de desear este nosotros.
Luego, el de las matemáticas eres tú.

Me gusta que presumas de lo que sientes
y no de lo que tienes.
Queda demostrado que para correrse,
no hace falta excitación física;
ni más de cinco minutos.

Léeme fuerte.

Cualquier parecido con la realidad
es pura coincidencia;

y provocación.

Rose tampoco me dejó sitio en la tabla

Canta, susurra, ríe, pronuncia mi nombre,
lo que sea que te haga abrir la boca para poder agarrarme a tus cuerdas vocales.
Hacerme hueco, balancearme, afinarlas como si las de una guitarra fueran.

Que todo lo de fuera se me quede ajeno,
que por fuera me seas ajeno, que por fuera no seas mas que uno más;
pero que por dentro, seas conmigo.
Yo, mi, me, solo contigo...

El insomnio es un problema para la sociedad,
el insomnio es solo un problema para el que lo padece,
el insomnio no es un problema para el que sabe donde se esconden las luces de colores,
el insomnio.
Total, el sol se va a poner de todas formas, así que ponme otra cerveza.
Esta ocurriendo y me gusta.

Pollo frito, tequila y sexo.
Perdón, porrito ¿o k ase?

Necesitas dormir,
pero hazte otro peta.
Internet está lleno de MILFS que desean conocerte.

Mis ganas son como una planta,
y ahora que llega el buen tiempo se dedican a crecer al sol.

Mi concepto del `carpe diem'
es ser capaz de comerme un plato de espaguetis
sin acabar hasta las cejas manchada de tomate.

Apesta a elegancia, a corrupción, a droga cara
y yo tengo un profundo complejo de/a Mia Wallace.

Hoy la aventura es solo nuestra,
pero hace ya tiempo que no me tiemblan las manos.
Supongo que siempre me he sabido protegida por un ángel ciego.

Tragar saliva del revés,
hacer pompas de jabón,
forzar sonrisas,
enderezar la goma de unas bragas.

Mear sentado para no salpicar,
comerse un rabo con el meñique estirado,
ser un completo calzonazos.

Será lo que tenga que ser...
Pero como ya he dicho,
abre la boca;
será lo más parecido a hacer puenting 
sin tener que hacer frente al vértigo.

Despierta, no es la realidad.
Acabad ya con el desconsuelo, os he traído a Dios.

Hay quien estropea relojes para matar el tiempo

-Apaga, estoy cansada de tus bienamados clásicos. Si me obligas a escuchar Wagner un solo minuto más juro que acabaré invadiendo Polonia.

Levanta la vista de los papeles, por encima de las gafas la ve con la frente apoyada contra el cristal de la ventana ; acariciando con los dedos las zonas que su propio calor corporal ha empañado. Con la mirada vacía, ensimismada, como si de alguna forma se estuviera esforzando vagamente en acariciar la vida de todos esos desconocidos que deambula por la calle.

-Nunca quise arruinar tu vida, lo único que quería era mejorar la mía.

Juega nervioso a poner y quitar el capuchón del bolígrafo, Wagner sigue sonando. Ella se da la vuelta, lleva el maquillaje de los ojos corrido a lo largo de las mejillas, los cierra y se deja caer de nuevo contar el cristal apoyando el peso sobre la espalda. Cuando vuelve a abrir los ojos, sus pupilas parecen más pequeñas y afiladas.

-El tiempo se vuelve ambiguo cuando te aferras a la  llegada de un cambio. Creo firmemente que el cerebro es uno de los órganos más sobrevalorados del cuerpo, después del corazón claro. Supongo que en el fondo nos merecemos estar así, todo por confiar en un órgano no más grande que un puño y que no se cansa de robarnos la sangre. 

Se levanta y la agarra de la muñeca, con la otra mano le obliga a levantar la cabeza

-Guarda algo de locura para la menopausia ¿quieres?

- No es locura, es esta manía a echar de menos cuando el aire era limpio y el sexo sucio; claro que eso era cuando lo hacíamos bien, cuando te quería. Ahora te repito que preferiría mil veces declarar la guerra a Polonia a quedarme aquí parada como un pasmarote viendo como pierdes el tiempo. El amor sin culpabilidad debe convertirse casi en un placer. 

Posa ambas manos en sus finas y blancas muñecas, aguantándose las ganas de zarandearla para obligarla a volver a vivir en el presente. Ejerce más presión de la necesaria, nota el pulso de ella que parece circular en dirección contraria cansado de derretir las venas una y otra vez a base de punzadas de recuerdos del pasado.

- ¡Suéltame! no tengo pensado irme a ningún lado. No soy un cobarde como tú, me quedaré a seguir sonriendo monstruos por ti. No negaré que tengo miedo, de hecho se ha convertido en mi compañero más fiel estos últimos años, jamás me ha engañado para irse con otros como has hecho tú. Me quedo porque si un noventa por ciento del éxito consiste simplemente en insistir, el ochenta por ciento se basa en seguir aquí. 

Tira de la muñecas y se aleja tambaleándose como si llevara sujeto a los tobillos todo el peso de los años de relación. Se detiene un vez más a mirarlo, amenazante, sabiendo que solo hacen falta un par de palabras más para cortar el cable que los suspende en el aire.

-Gracias a ti he aprendido que la única forma de ser feliz es que te guste sufrir. Vuelve a tus libros, a tus papeles, a escribir sobre todas las posibles vidas que podríamos haber vivido pero que preferiste disfrutar solo en tu cabeza. Crea una heroína que sea lo contrario a mi, déjame morir durante el desenlace. Total la vida nunca tiene sentido, al final todos acabamos muriendo. Pero recuerda que estás condenado al fracaso, que las canas ya no se respetan; se tiñen y que la eternidad se hace demasiado larga. Sobre todo al final.Hazlo bien y no mires con quien. 

Alienación

La palabra de hoy es joder, en cualquiera de sus múltiples significados y sentidos.
Estoy cansada de recibir mensajes,fotos, vídeos, links etc. con contenido sexual de gente anónima;
y es que no os dais cuenta de que ni me va ni me vine, y a vosotros tampoco.

No os dais cuenta de que lo único que estáis haciendo difundiendo esas imágenes, esas historias, es joderle la vida a otra persona que lo mismo ni si quiera conocéis.Sois tan absurdos, tan simples, tan cerrados...y lo peor es muchos os creeréis los putos machos Alfa de la manada por hacerlo.

Todos cometemos errores. Tropezamos, vomitamos, nos meamos encima, nos pasamos de copas, lloramos, follamos en la calle...en resumen, tenemos momentos de debilidad; y es lo normal, porque somos humanos y está en nuestra naturaleza cometer errores, sino la vida sería treméndamente vacua y aburrida. Y lo que es aún peor, seríamos incapaces de aprender cualquier lección. Lleva pasando toda la puta vida, el problema es que ahora ese momento de debilidad que grabado y almacenado para uso y disfrute de los demás.

Todo desde que aparecieron las redes sociales y los móviles equipados con cámara y 3G. Antes pasaba y no pasaba nada, quizá tenías que dar la cara y pedir perdón delante de dos o tres personas, pero ahora nos vemos obligados a agachar la cabeza ante toda una comunidad, un país y reza para que no tenga la suficiente repercusión como para tener que hacerlo delante de todo un continente. Os juro que vivo con miedo al día en que sea mi turno.

No se a que coño jugáis, solo me parecéis un puñado de niños tontos pretendiendo ser Dios porque ha caído en vuestras manos una arma demasiado poderosa que ni siquiera sabéis utilizar ( o bueno sí, pero solo para arrasar con todo lo que se os pone por delante). Yo que sé chicos, hacéos así que tenéis un prejuicio.

Lo peor es que no nos damos cuenta si quiera, nos creemos demasiado perfectos y over the top para ello y lo único que estamos haciendo es cargarnos el concepto de ''privacidad''; obligar a la gente a ir de puntillas y reprimirse hasta lo absurdo y la saciedad, no vaya a ser que lleven un puto pelo fuera de lugar y a vuestras cámaras le falte tiempo para sacar una foto y subirla a la red.

Os reís y compartís sin daros cuenta de que lo único que conseguís es mostrar al resto del mundo la mierda de generación que realmente somos. De verdad que me entran ganas de pedir que dejéis de reproduciros.

Destruimos la sociedad y sus valores, los dejamos reducidos a escombros. Nos dedicamos a vender el sexo como algo simple, vulgar y sencillo; como una mera diversión en vez de  como el acto serio y consciente que realmente es y aun así me sigue sorprendiendo ( diría escandalizando pero por desgracia ya me he curado de espanto) escuchar como algunas crías que ni si quiera han tenido tiempo para desarrollar las tetas, fanfarronean presumiendo de los tíos con los que se acostaron el mes anterior.

Nos dan algo maravilloso y lo volvemos en nuestra contra, porque es lo que hacemos con todo. Somos así de gilipollas. Llegamos, tocamos y después miramos; de pedir perdón mejor no hablamos.

Las redes sociales deberían emplearse para aportar información, para hacer frente a las injusticias, para mostrar que también pasan cosas maravillosas ahí fuera e incluso para gritar ¡EH TÚ CAPULLO DEJA DE MIRARTE EL OMBLIGO PORQUE HAY GENTE QUE NECESITA AYUDA! y sin embargo para lo único que las usamos es para meter la viga en el ojo ajeno.

Que todos formamos parte del mundo, que sabemos que está hecho una mierda; no hace falta que me mandes una foto del bobo de turno para que me de cuenta. Estoy casi segura de que el mundo sería un poquito mejor si cambiásemos este comportamiento, si no estuviera obligada de manera indirecta a enterarme de estas cosas. Así que ''gracias'' a todos aquellos que habéis convertido esta actividad en vuestro pasatiempo. Supongo que acabaremos dándonos cuenta del daño que causamos el día en que vayamos por la calle y los dedos nos apunten a nosotros.

No encuentro las palabras exactas o socialmente correctas para hablar sobre este tema sin acabar cagándome en vuestra madre y en la de la era digital; no sé cómo expresarme, porque lo único que siento ahora mismo es rabia y asco y más que escribiendo acabaría vomitando las palabras. Ahora mismo lo único que me apetece es ir a casa de todos esos graciosillos que se creen los jodido héroes del mes por haberse llenado la boca y las manos de vida ajena, para meterles el teléfono o incluso con la suficiente vaselina el portátil por su lado más oscuro.

Que todos somos muy valientes detrás de una pantalla, pero me gustaría ver los cojones de muchos si tuvieran que plantarse frente a la madre de una de esas personas cuya intimidad y vida personal han sido violadas para explicarle porqué llora su hijo y que derechos creían poseer para ser la causa.

Que pasen un día estupendo y no olviden subir alguna fotito a Instagram para que quede constancia de ello.

Antología poética del Siglo de Oro

Cien años es solo soledad cuando esa soledad no es compartida,
y a mi me pesan cada uno de ellos por culpa de las suposiciones que me he montado sobre ti y sobre mi, que me he montado de este nosotros que nunca será un nosotros.

Alguien me dijo una vez que deben de haberme hecho mucho daño para escribir así
y me faltaron huevos para responder que no hace falta estar jodido para escribir,
solo ver la poesía camuflada en tus ojos marrones.
Claro, tuve que darle la razón.

Que no me conoces ni veo posibilidad alguna de llegar a conocerte,
y es que si te miro, más que poniendo copas te veo encerrado en una gran torre de cristal de la que no me se la palabra mágica para entrar; el vidrio no se rompe a base de ganas.
Háganme caso, estos últimos meses me he sacado un máster en el tema.

No pecas de inocente ni de estar profundamente jodido,
pero tienes esa sonrisa de niño que se ha comido el último pedazo de pastel a escondidas
y eso corazón, permíteme el atrevimiento y el plagio,
sí que es un arma cargada de futuro.

Dicen que la duda es una puerta abierta a cualquier esperanza posible,
pero hay una distancia tan insalvable como intentar dar un abrazo al revés.

Tengo muy claro que el fracaso romántico lleva tu nombre,
que el insomnio solo es crónico después de ``dormir'' contigo,
que ando hecha pedazos,
que posiblemente te quiera hasta quedar en carne viva.

Se te ve tan a gusto en tu circo de leonas,
pero luego me acuerdo de lo bien que se te da rimar la palabra amor
y solo tengo ganas de decirte que prometo no ser complicada.
Que si se nos hace de noche,
prefiero pedirte que me bajes las bragas antes que la Luna.

¿Puedes fingir que te importo por favor?
Y es que en mi opinión, todos somos invisibles hasta que alguien decida demostrarnos lo contrario.
Puedo quemarme todo lo que tú quieras,
que lo único que me da miedo es no querer volver a encontrar el camino de vuelta.
Cualquier día hago las maletas y me quedo;
avisado quedas.

En verdad que no hay fronteras si nunca decides parar.
Pero bueno, lo que tus ojos quieran.
Total, estoy en edad de desmerecer;
al final acabaré tomándote, enserio.

He dejado de saber lo que realmente quiero decir cuando me pongo a hablar de ti,
lo que es una putada porque me parece que te has convertido en mi cuento ``para no dormir'' favorito,

El resumen de todo es que te vayas, que he empezado a necesitarte.

Cuerpo a cuerpo

Esta noche me he soñado sumergida en una Guerra Civil.
Tú estabas ahí y en vez de darme la mano,
me dabas un fusil para protegerme del miedo.

Te pedí que me lavases el pelo.
La espuma y el agua acabaron teñidas de rojo,
tus manos goteaban sangre sobre mi cabeza.
Solo espero que no fuera de mi corazón.

Abrazándote, te pedí que me arroparas
y tú me cubriste como se hace con los muertos en la morgue.

Robert Capa sacará las fotos nupciales de estas Bodas de Sangre.

Saliva mi lengua jugando en torno al acero de tu fusil.
Apúntame al corazón, valiente;
que se ha vuelto el punto menos vulnerable de este cuerpo de espiga y centeno,
marcado por el rayo de una guerra tan incestuosa.

Brama esta boca con los dientes apretados,
cargada de República, poesía y revolución.
A la espera de que Miguel Hernández venga a besarme a quemarropa en la frente.

Dame la mano y retiraremos la anilla de esta granada,
para acabar 20 veces muertos de tanto dolor.

Callaré después de muerta.
Ahora no soy más que un cadáver demasiado vivo,
haciendo frente al horror que supone que mi alma eche de menos a la tuya;
que se niega a firmar El Armisticio de las Sábanas.

Tengo más de 50 heridas en la espalda,
que se me antojaban arañazos y resultaron ser puñaladas.
Tengo los nervios exhaustos y a flor de piel,
cansados de resistir el asedio de tus manos empeñadas en cerrar a cal y canto todas mis puertas.

Sigo con las palmas de las manos pintadas de blanco y alzadas al cielo,
sin atreverme del todo a la rendición.
Porque sé que acabará llegando nuestra primavera emocional,
y estos campos convertidos en el reflejo de un fantasma,cargados de arenal;
convertirán la sangre en rosas y el sonido de las alas y el canto de los pájaros silenciará el ruido de cualquier cañón.

Entonces sí, volveré a besarte y limpiaré de plomo tus brazos
desplomando mis abrazos sobre los tuyos.
Y entenderás lo estúpido que fuiste al pretender ascender retrocediendo,
y volveremos a ser nosotros, una vez vencidos por el calor.

Pedir por esa bocaza

Piso,piso,paso,abran paso,
que a los cucos les ahogan las agujas
y aquí hemos venido a montar un escándalo.
Voy a mantenerme viva, solo por joder.

Voy a hacerte una fila de corazones asimétricos,
luchando por ser diferentes.
Profundamente borrachos y gilipollas.

Cómeme el coño como quien va a buscar el perdón a un confesionario,
cómo quien concibe el amor sin pecado concebido.

Coronas de flores y condones rotos,
porque las niñas bonitas no pagan dinero.

Feminismo de polla en polla y folla porque apoya.

Déjame entrar, que nunca cierro.
Mírame a los ojos que yo ya tengo las manos en tus tetas.
Desnúdate y podremos empezar a leer.

Las historias de amor constan de penetración, nudo en el estómago y desenlace.
Por mucho que me esfuerce, nunca me veo capaz de llegar al segundo acto.

Me llegaron rumores con tu nombre hace ya mucho tiempo,
pero con una polla en la boca no hay  quien conjugue el verbo amar.

En la cama, ni de derechas ni de izquierdas;
de encima y hasta que pueda robarle estrellas al cielo (el de tu bajo vientre) con la lengua.

Ding, ding ding ¡JACKPOT! seguimos con las manos vacías.
Porque la vida puede ser maravillosa.

Que llevo la poesía grabada en tinta sobre la piel para cuando me quede sin ella,
y abrirme las costillas ante todos los que hablan de moda y enseñarles que convertirme en lo que soy, me ha dolido mil veces más a mi que a ellos.
No pretendáis darme lecciones sobre el calor de mis hogueras.

Poeta de barra,
que no aprendes que puedes serme infiel siempre que acabes volviendo a mi cama.
Podemos jugar a ver quién se ríe primero,
pero me parece una lástima desperdiciar unos ojos tan tristes.

Debe de ser precioso morir por alguien,
pero deber de serlo todavía más que ese alguien pierda la vida y hasta la vergüenza si hace falta por ti.

Permíteme interpretarlo todo de manera que pueda darte un par de hostias.
Que todo lo que se del amor lo aprendí borracha.

El hecho de que no te hayan prendido fuego mientras duermes no implica confianza.
Espero no encontrarte nunca en batas y zapatillas.
Todo es tan ra-ra-ra vamos a ganar...

Quería despedirme con algo poético,
pero creo que ya ha habido suficiente noñería, dolor y carencia personal por hoy.

No nos pongamos aún tan dignos señores,
que ya habrá tiempo de sobra para medirnos la entrepierna.