All work and no play makes Jack a dull boy.

Me pesan en las manos los cuerpos que he tocado
me encantaría ser el verbo de alguien, pero no hablo mucho del tema por si lo gafo
todos los buzones de sugerencias deberían incluir tu nombre
es tan absurda la discriminación en un mundo de imperfectos.

Antes de escribir hace falta leer. Como para todo en general
Yo hay ciertas cosas que prefiero consultárselas directamente a mi farmacéutico
La pupilas dilatadas se asocian a felicidad;
o eso es lo que me gusta repetirme una y otra vez cuando voy fumada.

No me gusta ser responsable de nada
y no a todos los gays les trae Baltasar los regalos y más de uno de derechas se la casca con la izquierda

He visto mandíbulas desprendidas por el sueño, balcones ciegos y algunas que otras tetas con un máster en anti-estrés

Vivo en una ciudad de cutres y porteras, pero aún espero ver a Jim Sturgess subido en alguna azotea
Después de unas cañas me gusta salir a la calle a esperar. Esperar que me den fuego, conversación, algo de sexo o un número de teléfono.

Al final de mis historias más que comiendo perdices acabo mareándolas
Sé beber cerveza muy bien solita, pero prefiero hacerlo mientras meto la mano a través de tus vaqueros rotos.Tenemos tantos insultos pendientes...

Hay días en los que me acuesto no porqué tenga sueño, sino porque tengo ganas de volver a desayunar al día siguiente. Así que ya puedes correr porque se me van a cerrar los ojos y te vas a quedar tirado fuera. De momento, apúntame de qué careces y por ahí empezaré a comerte.

Si me das un cuarto y un colchón prometo enseñarte con las caderas lo mismo que en su momento le enseñé a Elvis.

Hay mamadas que dejan el mismo sabor que recitar un poema
Perdón por el vocabulario, pero vivo igual que escribo y a veces incluso peor
También influye que sea poco femenina, menos mal que estas cosas acaban sudándome la polla
Haceos una idea.

¿Os imagináis tener una de esas relaciones normales? Yo prefiero mil veces antes amarme con las manos y las cervezas bien frías y los ibuprofenos emocionales Que me lo carguen todo a mi cuenta; total, ya cargo con la culpa de haberte caído bien. Si me dejas en paz aún podemos ser amigos.

Me gustaría rozarte de manera discreta en un bar para luego empotrarnos como bestias contra la puerta de algún baño. Me pregunto si todas esas parejas seguirán juntas y quién fue el tonto y quién el mentiroso.

Hay bragas bordadas con versos, bragas que esconden la Luna, bragas compradas en algún chino con el objetivo de ser perdidas...Pero tampoco os paséis, que de tanto verso libre se os ha empezado a poner cara de golfas.

La elegancia se lleva por dentro y es que hay chicas que a parte de ser de piedra son preciosas.

No busquéis conexión entre todas estas palabras, que solo ha pasado porque hay días en los que no me soporto; y como resulta que el monstruo de debajo de la cama no existe, no he tenido a quien mandar a comprar cerveza y escribir me ha parecido mejor opción que enamorarme y joderle la vida a alguien.

Me sale así, natural. La ignorancia es hermosa, pero la gente que comparte cultura lo acaba siendo mucho más.

Creo que necesito sexo oral y purpurina y una chica de ojos tristes con carencias afectivas que venga a hablarme del chico que le rompió el corazón un curso en primaria. Sonreír para la foto, que los demás piensen que somos felices.

Me muero de ganas de huir; pero tengo miedo de llegar al tren y que nadie llegue a tiempo para impedírmelo.

Corazones heroicos debilitados por el tiempo

Poesía

Salivo solo con oír su nombre. Debe ser precioso que te lean poesía después de ser follada o que se rían mientras tu gimes. Abrazar el momento con mis piernas en torno a tu cintura, como quien vaticina la llegada de cielos despejados. Con hambre de todo y ganas de nada que no sean tus manos.

Me gustaría decirle a ciertos poetas ``yo follé contigo''. Bien. Sin represalias; al fin y al cabo han pasado mi alma de ramera a mujer despechada, que es mucho peor, y hace ya algunos meses que no gano para disgustos ni ropa interior.

A veces se me olvida que se puede llorar también de la risa. He diluviado tanto que no me extrañaría haber empañado a Quique González alguna canción. Pero es que soy de esas que después de masturbarse necesitan besarse en el espejo para no romperse el corazón. Malo sería que mi niña interior acabara cortándose con los trozos y en vez de sangrar perdiera las mariposas.

No tengo claro si aún puedo hablar de adolescencia o si me he pasado la mía robando y escribiendo versos. Pagando cuentas. Diciendo adiós y matándome de sed.

Siento decir que no debo de quererte tanto si aún no te he hablado de poesía. De lo que sí puedo hablarte es de como es el plan de cada día y de como te ayuda a resucitar tras cada puñalada que da la vida.

Sociópata, loca, puta. Aun así el problema lo tienes tú por seguir queriéndola; pero cómo vas a decir adiós a algo que sabe besarte justo donde te duele.

Todos odiándola como amiga y deseándola como amante. Es la nota de suicidio de los optimistas y el amor platónico de la decadencia.

Maleducados nosotros, leyendo los pensamientos de los demás  Jugando a ser valientes y no pedir nunca perdón ; como si pensásemos ``esto jamás me pasaría a mi''. Ingenuos. Poetas. Porque lo que no nos cuenta el ``Colorín, colorado'' es que al final es el roce lo que hace la herida.

Me proponía haceros daño, soltaros un par de guarradas, hablaros de drogas que gritan para dejarte ciego. Porque esto cariños míos, es justo lo que parece.

Aún no me han atacado los Indios

A veces me pregunto si todo lo que hago es solo porque necesito un abrazo, aún cuando llaman a la puerta espero que vengan a acusarme de canibalismo por comerme tanto la cabeza. 

He empezado a pensar que los guionistas de mi vida deben de estar mal pagados, podrían olvidarse alguna página en blanco. Como ese punto y a parte que concede una breve pausa para respirar. Peor sería ver como cae el telón después de darte la hostia; claro, que sería como la vida misma.

A veces pienso como será bailar en pleno desierto, completamente sola y bien rápido para que nadie venga a quitarme el sitio. Como si de alguna manera bailar fuera el bálsamo más eficiente para que los problemas se solucionasen solos.

Desahuciada de las curvas de tantas espaldas, de la mano de un corazón que no siempre es el mio. 

Prefiero lanzar besos que monedas y hacerme la muerta antes de que me tomen por idiota. Si me dan a elegir entre todas las vidas no sabría si quedarme con la de puta o poeta. De pequeña nunca quise ser princesa, no aprendí a hacer malabares con guisantes y ahora de mayor, teniendo en cuenta el vicio que le he cogido a la cuerda floja, no me extrañaría recibir un diploma de funambulista.

En cuanto al amor siempre acepto ``la voluntad''. Vamos por el mundo sobrados de idea y opiniones pensando que todo tiene solución, menos no ser correspondido. Claro, que nadie quiere hablar de ello porque aún no existen suficientes eufemismos para el tema del suicidio emocional.  

Me sobran los términos bellos y metáforas y admiro a todos aquellos que no necesitan hacer nada impresionante para causar impresión.Prefiero quedar reducida a escombros a levantarme cada mañana sabiendo que no he sido capaz de derribar ninguno de mis muros. 

Algunos tenéis muy bien amueblada la zona de confort, a mi la vida me parece una puerta giratoria de la que no sé por que lado salir. Yo siempre uso la excusa de que la indecisión me venía de serie con el coño. 

Creo que no hay nada tan bonito como que alguien te guste tanto como para pasarte media hora pensando que le vas a decir y acabar diciéndole justo eso. Claro, que luego me acuerdo de que hay ciertas manos que saben quitar la ropa interior de un solo tirón y se me olvida hasta cual es mi color favorito. 

Y todos hablan de que la poesía ha vuelto, pero a mi nunca me devuelve las llamadas y en verdad que me alegro de que no haya muerto porque no se que excusas se ponen para no ir a un funeral.

Se han dado casos en los que la diferencia entre lo que eres y lo que quieres ser es tan grande que acaba comiéndote la puta vida, aún así ir a todas partes de puntillas resulta tan ridículo como usar corazas para las cicatrices.

Debe ser muy triste tener una voz bonita y no saber contar historias, casi tanto como ir buscando una sonrisa y acabar quedándote por un par de tetas. Y sé de gigantes que dejan de serlo para darte un masaje en los pies en vez de prometerte la Luna. 

En eso de perderme aprendí a ganar y es que descubrí que a veces las personas también nos quedamos sin cobertura. Y claro que todos somos polvo de estrellas, pero es que algunos más que polvo tenéis un polvazo y a mi el alma dejó de pesarme 21 gramos el día que comprendí que a lo único que me sabían ya tus labios era al sexo de otras.

Últimamente ya no queréis y solo idealizáis y sobreprotegéis y yo ahora de lo único que me arrepiento es de haberme limpiado tantos besos de la cara de pequeña. Es imposible enamorarse o hablar de emoción si cada vez que me suicido vuelvo a despertar en Madrid. 

El sudor tiene que ser siempre sin compasión y el sexo de reconciliación. Hay corazones que laten sin sangre, casas a las que nadie llama y gente conforme con ser por regla general.

Yo por mi parte lo siento, pero ya no siento nada.