The King is still alive

  

La noche de Madrid huele a frío, a pis, a toxicomanía y a copas vacias; pero  también huele a espectáculo, a música, a vida.... 

 Esta noche he acudido al Palacio de los Deportes gracias a mi amiga Alejandra a ver un espectáculo del Circo del Sol nada más y nada menos que sobre el gran Michael Jackson, tampoco me quiero enrollar describiendo minuciosamente todas y cada  una de las actuaciones, pero se pueden resumir en increíbles bailarines con un notable afán de superación, hermosas mujeres, exisitos músicos, escenarios y vestuarios cargados de colorido, coreografías impactantes, contorsionistas, bailarinas de barra , pirotecnia, pero ante todo, y como era de esperar tratándose  de canciones del gran Michael Jackson buena música. 

 Todo ello en un periodo de tres horas, tres horas para disfrutar, reírte, cantar, bailar,votar en el asiento y dejar que se te desencaje la mandibula. Tres horas marcadas por el thriller, que te hacer sentir que you are the one y pensar si realmente they don't care about us.Podría decirse que es toda la magia del circo mezclada con la esencia de un buen concierto.

  En resumen, si tuviera que sacar algo en claro de este espectáculo, es que por muchos grupos que haya ahora y que por muy buenos que sean solo una minoría de ellos perdurará, y las letras y ritmos de Michael Jackson son dignos merecedores de ello, porque por supuesto....THE KING IS STILL ALIVE.

 

KA-BOOM

Cierra los ojos en un intento de hacerse invisible, oye su respiración y sus pulsaciones chocando contra el pecho, el contacto del acero le confirma lo que está por llegar, solo espera que sea rápido. Se relaja y suelta el aire que estaba conteniendo inconscientemente.Una voz fría y amarga le llega desde lo que le parece bastante lejos.


-Sepa que le estoy apuntando directo al corazón

Suelta una carcajada y abriendo los ojos sitúa su mano sobre la pistola que ahora descansa en su pecho

-Haga lo que quiera, no me da miedo.El corazón siempre ha sido mi punto menos vulnerable

old time Rock'n'Roll

¿Oyes eso? Es el sonido de las hormonas fuera de control
Odio la música de mi generación, Lady Gaga, Ke$ha...blablabla todos ellos mantienen que en sus canciones defienden a los marginados, pero ¿sabéis que os digo? , que todo eso no es más que mierda.La única música que de verdad luchaba por algo era el Rock,era la música con la que los marginados luchaban por si mismos, levantaban la voz y mandaban al carajo a toda esa sociedad que los rechazaba.


Música de masturbadores de mente y dueños de la noche, que todo lo que necesitaban para salir al escenario era cuero y una guitarra, no como ahora, donde los músicos necesitan peinados extravagantes y ropa de grandes diseñadores para ser alguien.La música ya no es más que pura industria y comercio, ya ha dejado de ser una forma de expresion o un arte.Solo importa el dinero, ya nadie piensa en las letras, ni en cuanto perdurará la canción, ni en si será clamada por las generaciones futuras.

Todas las canciones son lo mismo: ''Buahhhhh!!!! que triste estoy porque fulanita me ha dejado buahhhh!!''entristeciendo el ambiente , haciéndonos débiles y haciendonos soñar con arcoiris y unicornios.Yo no quiero eso, yo quiero que si me rompen el corazón haya un melenudo que me chille  al oído que le pueden dar bien por culo, que no quiero que vuelva y que esta noche saldré ha acabarme el alcohol de todos los bares a su salud.

Artistas que no buscaban salir en la Vogue o la Vanity Fair, ni acudir a grandes galas de premios de la MTV, ellos buscaban la Rolling Stone, conseguir bolos y el reconocimiento de una masa sudorosa (Y porque no sexo por encima de sus posibilidades con groupis pasadas de estupefacientes).

Quiero que vuelva el Rock, la oscuridad, las tachuelas y el cuero , los gatos nocturnos, los litros de alcohol  y como no...EL BIENVENIDOS HIJOS DEL ROCK'N'ROLL

PAIN WITHOUT LOVE

                                             

Vivimos en la sociedad de los corazones rotos,de la desilusión y el desengaño; una sociedad en la que las muestras de amor en público están mal vistas, una sociedad de polvos de una noche, de rupturas por engaño, de lagrimas de borrachera y de intolerancia contra aquello que no entendemos.

¿Las razones? Sencillo, la palabra amor se a convertido en un eufemismo de sexo, en un burdo camuflaje de la realidad, en una aspirina contra la soledad.Pero a pesar de todo ello hay gente que sigue   buscando ese momento de película, y en mi opinión es ahí mismo donde reside el problema de todo, en la búsqueda del momento prefecto ,del amor incondicional.¿El problema? que esto es el mundo real, que aquí ni parece que va a llover, ni se esta a tres metros sobre el cielo, ni te chillan los buenos días por megáfono, para nada, la galantería y el romanticismo ya son de otra época.La gente va por ahí vomitando, escupiendo los te quiero, como una especie de mantra, un pasaporte para el placer carnal y visceral. 

No se vosotros, pero yo cuando quiero de verdad a una persona no puedo evitar  pensar quién desfiló por su cama antes que yo,quién se infiltró entre sus sabanas por puro placer y quién recibió sus besos más fogosos en la frías tardes de invierno antes de que estuviera yo.Por favor, no vayáis a pensar que hablo de celos,porque en mi opinión el amor es eso, pura y mera curiosidad por la otra persona, sin edulcorantes, enamorándote de los defectos y manías que al fin y al cabo son los que hacen a la persona.Si hubo alguien que se oculto en el hueco de su clavícula y jugo con su pelo cuando aún dormía.Si alguien disfrutó de su olor y sintió las mismas oleadas de calor y admiración que yo siento al enredarme en sus abrazos.

Pero, por qué engañarnos,realmente preferiríamos que antes de nosotros no hubiera a quien le dijera o le hubiese hecho sentir todo lo que te dice o te hace sentir a ti.


Y por eso ,por todo lo que conlleva querer, por todo lo que te hace sentir, esa confusión y todos esos sentimientos mezclados por una sola persona, me putea enormemente que un te quiero se traduzca en una muesca más en el cabecero de algún sucio bastardo sin corazón.

FRAGMENTOS DE ALMA

Hay gente que me pregunta porque me gusta escribir, y la verdad que no lo se expresar porque en el fondo no tiene sentido.Simplemente es una necesidad que me quema por dentro y me impulsa a hacerlo.

No son pocos los días en los que siento  miedo a vivir, en los que me siento perdida, confusa y desamparada, y todos estos sentimientos me invaden y me impiden pensar, podría decirse que me ciegan llenándome el pecho.La gente normal lloraría,gritaría....lo que sea con tal de desahogarse, yo simplemente necesito un espacio en blanco, nada de grandes numeritos ni tragedias griegas.Ese espacio blanco lo encuentro en el papel y por única arma necesito un boli o lo que sea para escribir.

Todo esto consiste en ensuciar el blanco papel de grises pensamientos, vomitar lo que llevo dentro, hasta el punto de rasgar el papel al tiempo que mi alma.Perder el dolor entre las palabras, dejarlo ahí olvidado y liberarme. Respirar, poner la mano sobre el papel y dejar que mi mente se encarge del resto del trabajo.

Disipar la soledad, sentirme abrazada por cada palabra, por cada párrafo y saber que ese folio en blanco nunca faltara para soltar las rayadas.Leí una cita que decía que escribir nos ayuda a madurar, a conocernos a nosotros mismo y es la pura verdad.Nunca leo lo que escribo por necesidad nada más acabarlo, me gusta esperar días, meses si hace falta...de tal manera que  cuando recupere esos pensamientos lo haga desde algún punto lejano, intentando comprender que me llevo a sentirme así y si sigo cometiendo los mismos errores, percibiendo las distintas personalidades que viven en mi, mis distintas pasiones y miedos, así como mis carencias.

Supongo que soy fiel a la opinión de que las palabras son mucho más peligrosas que los actos, te atrapan, por eso siempre hay que tener cuidado a la hora de sumergirse en ellas y elegir cuales son aquellas que mejor nos representan.

Y VIO DIOS QUE ERA RUBIA

Cuando era pequeña era un poco-bastante masculina.No me gustaban los lacitos y los vestiditos,  me encantaba meterme en peleas con los chicos en el patio y mientras las niñas de mi clase querían ser de mayores princesas,veterinarias o bailarinas, yo tenía clarísimo que mi objetivo era ser o domadora de leones o astronauta.

Siempre lo he relacionado a convivir con dos hermanos mayores (que es sin lugar a dudas la razón más evidente), el caso es que un cura de mi colegio siempre que me veía haciendo trastadas en el pasillo o castigada a contar el gotelé me miraba con una cálida sonrisa y decía ``Hay que ver como sois las hijas de Lilith´´. Nunca entendí a que se refería ,ni quien era esa tal Lilith que se supone que era mi madre ( a ver si es que era adoptada y yo no lo sabía),pero por casualidad hoy he encontrada un artículo que hablaba de la susodicha Lilith y que me a hecho entender todo (coros celestiales de fondo).

El caso, el artículo trataba de las  rivalidades entre rubias y morenas y decía lo siguiente:``En el versículo 22 del segundo capítulo del Génesis,Jesús de Nazater nos explica en un castellano peculiar,cómo Eva fue creada a partir de una costilla que Dios tomó del hombre,a quien previamente había dormido.Sin embargo, y a pesar de la omisión bíblica, la tradición revela que Adán ya había tenido esposa,de nombre Lilith, la cual habría optado por abandonar voluntariamente el Edén para instalarse  en e Mar Rojo.

La diferencia entre ambas mujeres era notable.Lilith fue creada del polvo y la tierra,tal y como había sido creado Adán.Eva, sin embargo, no recibió el divino aliento de vida en su nariz.La primera mujer de Adán se consideraba igual a él y rechazaba ser dominada en la fornicación.La segunda esposa era dócil,sumisa y aceptaba la subordinación al hombre.Una no refrenaba su lujuria, la otra se convirtió en la Marta Stewart del Paraíso.Una era intrépida y decidida.La otra pecaba de prudente.Una era independiente, la otra se había resignado...pero todas sus diferencias podían nacer en realidad de la misma:Lilith era rubia, Eva era morena.''

En resumen, a Adán le gustaba la postura del misionero y a ella no le hacía demasiada gracia sentirse sometida bajo su peso.Insumisa le dejó plantado en busca de nuevos placeres sexuales y otros hombres.Vamós que llega a ser Lilith la que se come la manzana y no deja ni el rabito, y encima le hubiera echado la culpa al pobrecito de Adán.Obviamente el resto de la historia la convirtió en un mal bicho-demonio.

La historia continua con los lamentos de Adán solo, aburrido y cansado de masturbarse en solitario, asique finalmente Dios decide crearle a Eva (y para que esta no le salga farruquita, pues nada se la hacemos de su propia carne).Asique Adán adquirió todos los derechos sobre su mujer, que para algo la costilla era suya.

En el fondo pienso que él pronto se dio cuenta que lo ideal sería tener a Eva por las mañanas bailandole el agua y lo picante de Lilith por las noches en la alcoba, y eso es algo que quedó grabado en su ADN y que se ha transmitido de generación en generación hasta nuestros días.

¿Con esto que quiero decir? que sí, que podéis pensar que las rubias somos todo lo tontas que queráis, pero la realidad, es que fue una rubia la que primero lucho contra la sumisión y decidió vivir la vida sin tener que pasarle la fregona a Adán.¿Y que puedo decir a todas esas morenas resentidas que tanto nos  criticáis? Alomejor nos odias tanto porque en el fondo tenéis envidia de que sois un verdadero coñazo  y nosotras no.Y en conclusión que si ser hija de Eva significa ser una completa mujer objeto y zapatilla, definitivamente ella y yo no estamos emparentadas.

Her-MANO

Noche de muertos, recuerda cuando Halloween la daba miedo y la obligaba a dormir con la luz encendida.
Se mira al espejo y una Caperucita Roja rapada le devuelve la mirada
-Payasa-se susurra a si misma con una risa tonta

Sale del baño y se encuentra con su hermano que la mira de arriba a abajo con una ceja levantada  que queda oculta tras sus gafas de pasta.

-¿De qué vas?
-De Caperucita hipster
-Deprimente la juventud de hoy en día-dice abriendo mucho los ojos en una ridícula mueca de burla- sabes es irónico que vayas de Caperucita, teniendo en cuenta que de pequeña te daba miedo el lobo

Se lanza contra él cogiéndole del cuello y le alborota el pelo

-Mira que eres tocapelotas y cascarrabias cuando quieres
-¡No toques!¿Pero porque tocas?-dice escapando de su diminuta oponente

Mientras va en el Metro de camino a la fiesta recuerda las palabras de sus hermano, y la verdad es que si que resulta irónico.Su mente se llena de recuerdos de otros tiempos,  no muy lejanos, pero lo suficiente como para que se ponga nostálgica.

Tiene cinco años y acaba de ver una película en la  que sale un hombre lobo que roba niños en un pueblo para alimentarse, aun es por la tarde pero los escalofríos que la recorren la avisan de que esta noche tendrá pesadillas y no podrá dormir sola. Cuando  llega la noche remolonea en la cama de sus padres en un intento de que la dejen quedarse, pero cuando llegan las 10 su madre la dice que se vaya a dormir a su cama porque ya es tarde. Se aferra a su cuello y la pide que la deje dormir con ellos que tiene miedo y que si se queda sola el lobo vendrá a llevársela, pero su madre no da su brazo a torcer, hace oídos sordos a los sozollos de la asustada niña y la dice que ya es mayor y que los niños mayores duermen solos.La lleva a su cama, y aún llorando empieza a llamar a gritos a su hermano mayor diciendo que él puede dormir con ella,pero cuando una tímida cara rodeada por un espeso cabello rubio se asoma y toma la manita de la niña su madre le dice que la deje en paz  que tiene que aprender a dormir sola.Él la mira con sus cálidos ojos verdes como diciéndola `` no puedo hacer nada¨ y la dejan sola en la habitación.
El tiempo pasa y da vueltas y más vueltas en la cama convencida de que cosas se mueven en la  sombras, al final decide cubrirse con las mantas y aislarse, pero pasado un tiempo escucha una vocecilla que la llama, se destapa y ahí esta él,  con cara somnolienta, se tumba a su lado, la da un beso y la toma de la mano:
-Duérmete, yo te protejo-dice mientras la aprieta la mano
Y así poco a poco se queda dormida, acompasando su respiracion a la  de su hermano mayor

De vuelta al presente sonríe,saca su movil y busca en la lista de contactos

-Te quiero malandrín, no me eches  de menos esta noche-escribe

Pasados unos diez minutos le llega la respuesta

-Cuidado  esta noche.Un beso pija


Y entonces lo sabe, su hermano mayor siempre sera su superhéroe personal

PROXIMA ESTACIÓN...

Agosto,el calor la de Madrid la abrasa.Se enciende un cigarro de marca griega mientras espera que pase el Metro.Se hace un moño y se coloca sus gafas de sol.Da un calada,consume el tiempo.

Un familiar ruido la avisa de que llega el Metro,de manera desgarbada se re coloca la ropa mientras se abren las puertas de sus futuros planes.Bullicio,demasiado bullicio en el Metro,niños que chillas,acentos...Una conversación capta su atención,dos niñas de unos catorce años demasiado maquilladas en un patético intento de parecer mayores charlan con la boca  boba de una tercera chica que no esta presente.La critican,se ríen de ella por  tener  una personalidad de las que al parecer ellas carecen.

Todo esto la pone de mal humor,la entran ganas de chillarlas, de decirlas que si ellas son tan ``guays´´ vayan y se lo digan a la cara,la sociedad da asco...ya no quiere seguir escuchando,no quiere mirar más a la cara al decadente mundo que se está creando,rebusca en su bolso y saca unos pequeños cascos unidos a un ipod, PLAY, en sus oídos comienzan a retumbar los acordes de Crazy Train, una sonrisa se impone como estandarte de su rostro, la trae recuerdos, recuerdos agridulces pero que vale la pena saborear...Le recuerda a él, a cuando aún se querían, a sus tardes tontas en el retiro mientras los acordes rasgaban el aire.

Las puertas del Metro se abren e inmediatamente capta su atención.Es alto,desgarbado y lleva una destrozada camiseta de Joy Division  ,levanta la vista y unos ojos azules se clavan el los suyos, le sonríe educadamente, con algo de timidez.Vuelve a bajar la vista,pero algo la incita a mirar,y cada vez que lo hace se encuentra con esos fríos ojos que parecen mirarla divertidos.

Por  su mente cruza estúpidamente una frase que leyó en una revista  y que decía que no eras de Madrid si no te habías enamorado alguna vez en el Metro, pero ella sabía  que aquello no era amor, era puro deseo carnal,tan lujurioso que sintió que sus pulsaciones podían destrozarla por dentro si  no se sacudía de encima tales fantasías.

Una estridente voz que anunciaba la próxima estación la sacó de sus pensamientos,sin darse cuenta se había quedado mirando fijamente a aquel extraño desconocido,aliviada se dio cuenta de que ya estaba en su parada,asique tragandose la vergüenza se acercó a la puerta preparada para salir apresuradamente y pasar el mal trago.

Cuando ya se acercaba a las escaleras alguien tiró de la parte trasera de su camiseta, se dio la vuelta sorprendida y ahí esta él riéndose,ella le soltó un tímido hola  y él por respuesta le entrego un pequeño pedazo de papel.En el ponía:

``Aquí  tienes mi número por si quieres que hagamos algo más que mirarnos,tu desconocido´´