¿Qué oficio es ser poeta?

Hace algún tiempo en una casa de roca pegada al mar vivía uno de esos poetas de los de capucha negra y esclavos de la Primavera.Amaba la lírica y la luz pero por encima de todo amaba a una mujer de nombre Manuela que tenía el pelo alborotado y los ojos oscuros.

Hizo de ella su Musa, la  dueña de sus palabras y cada obra que escribía era un fragmento de alma que le entregaba. Le encantaba desquiciar su vida en cada verso y se creía el suicida oculto en cada punto y final.Su problema fue que cegado por las palabras no presto demasiada atención a la realidad y en el Invierno de un olvidado año finalmente fue testigo de como aquella flor que pensaba era la más bella resulto ser la más puta del jardín, se escapó entre sus manos clavándole sus duras espinas y así finalmente Manuela cambió Arte por Dinero y se convirtió en la prometida del más rico terrateniente del pueblo.

Aquel día se apagó un interruptor dentro del ingenuo poeta y nunca más hubo una Musa que bailara entre  las sábanas de su cama.Se consumió el amor de sus ojos que quedaron teñidos de oscuridad y así desorientado y perdido en los surcos de la mano de la agonía no fue capaz de volver a escribir.

Los versos se marchitaban sobre el papel dejando tras ellos manchurrones de tinta que no encontraban final, la soledad quedó enganchada a sus delicadas costillas de marfil y desde ahí hacía burla al magullado corazón que había sido lo suficiente tonto para querer demasiado a una cara bonita,los colores brillantes fueron vetados de sus poemas pues ya no le visitaban en vida.Era agotador vivir así, ya no quedaba poeta tan solo un esqueleto de palabras pasadas.Así pues,el primer día de la  Primavera cansado ya de ser una débil sombra y de que la Fortuna le diera la espalda, hizo las maletas y se marchó.Nunca más se supo de él,el único recuerdo que dejo tras de si fue una breve nota pegada al cristal de la puerta de su casa en la que aún se puede leer:

-Cerrado por rotura de corazón.Disculpen las molestias

Prefiero ser mendigo que banquero

Olas de calor le recorren el cuerpo cuando el Sol está en su punto más alto, cegándole los parpados. No es un calor pegajoso e incomodo si no que va acompañado de suaves ráfagas de aire tibio que trae con él el primer día de la Primavera.Abre los ojos dejando escapar la luz que se había convertido en rehén del papiro arrugado de sus ojos, se despereza lentamente sobre el rugoso banco de madera en el que descansa su cuerpo eliminando así las últimas caricias de Morfeo y así echado en aquel parque vacio de Madrid decide pasar la mañana, dejando que sus sentidos se pierdan y sean mecidos por todas las sensaciones que le rodean.

Huela a las primeras flores, a hierba, a tierra,a calor, a las últimas gotas que se marchitan del rocío de la mañana, en resumen a  la vida en ciudad.El trino de los pájaros invade sus oídos, quizá aquel que escucha a los lejos sea el canto de un gorrión, nunca ha logrado diferenciarlo pero tampoco le importa, el sonido del roce de sus alas, el susurro del golpe del viento contra el agua de la fuente del parque...Bucólico es la única palabra que se le viene a la mente.Coloca los brazos tras la cabeza y cerrando de nuevo el telón de sus ojos decide doblegarse la indiferencia y la tranquilidad , infla la proa de sus labios y acompaña suavemente el canto de los pájaros con un silbido agudo y firme.

Se ha vuelto a quedar dormido,despierta sobresaltado y con la boca seca.Se incorpora en el banco y tras frotarse suavemente los ojos castigados por la intensa luz repara en que el parque ha comenzado a llenarse.Se agacha y toma posesión de la botella de cristal que se encuentra apoyada contra el banco y da un trago a la litrona que ahora ya esta caliente. Odia la cerveza tibia, pero supone que no está en condiciones de ponerse tiquismiquis o exigente.Apoya los brazos a lo largo del respaldo del banco y dejando a su mente relajarse observa con una sonrisa bobalicona como los niños juegan al fútbol y en los columpios, a las jóvenes parejas que pasean por los caminos de la mano, a las madres que llevan a sus hijos en los carritos y a los perros de todos los tamaños corriendo desbocados delante de sus dueños.

Algo capta su atención a lo lejos, es una señora de unos 50 años cargada de bolsas de marcas bien caras, muy bien vestida y con el castaño pelo recogido sobre la coronilla en un tirante moño, lleva los ojos cubiertos por unas grandes gafas de sol pero su expresión se distingue fría y poco apacible.Junto a ella trota un diminuto perro algo despeluchado.El olor de su perfume llega antes que ella, es un olor demasiado intenso y  empalagoso que le hace estornudar.El fino tacón de sus zapatos golpea con fuerza y determinación contra el camino de gravilla. Parece una estrella de cine, se pregunta si lo será de verdad o será otra de las muchas mujeres florero con un marido demasiado rico. Cuando pasa a su  lado se le escapa un pequeño paquete envuelto con cuidado de una de las bolsas, se agacha a recogerlo pero antes si quiera de que pueda tocarlo aquella especie de dama se transforma en Furia y lo aparta de un empujón.

-Ni se te ocurra tocarlo, conozco de sobra a la gente como tú sois todos un pedazo de mierda, unos vagos, unos maleantes.Vas de simpático y educado recogiendo el paquete y en cuanto me despiste me robarás la cartera.

Recoge el paquete y vuelve a marcharse con el ruido de sus tacones y dejando una estela de ese caro perfume.La verdad que no siente desprecio, ni se siente ofendido, lo único que siente es tristeza.Sí, puede que el sea un mendigo, un perdido, pero al menos no se  ha quemado en los vicios de la sociedad actual. No le pertenece nada pero él tampoco le pertenece a nada ni a nadie. Puede que hoy se encuentre tirado en este parque de Madrid, pero nadie le asegura que mañana no decida emigrar como aquellos pequeños gorrinos a otro lugar, quizá a un futuro mejor, quizá no.Lo único que le pertenece es el tiempo que le queda y es precisamente el tiempo el que decidirá las vueltas que de su vida.

¿Dónde vas Faldita Roja?

Erase una vez en una pequeña calle de Madrid una pequeña muchacha de tez blanca y pelo de oro; de sonrisa despeinada y mirada perdida. Parecía triste, perdida, sin sentido y sin esperanzas, lo único que le quedaba ahora era esa diminuta falda roja que danzaba alegremente en torno a sus caderas, quizá la única pizca de color que quedaba en ella. No era una chica destacable sino todo lo contrario, era una persona normal, con una familia normal, aspiraciones normales y una vida no tan normal. Tanto su vida como su mente estaban atadas a lo que una vez fue su único medio de supervivencia y ahora convertido en su esclavitud. Noche tras noche caminaba por la calle, de arriba a abajo y de abajo a arriba, rutina solamente interrumpida por cortos momentos de sufrimiento que ya eran parte de ella. Pese a todo aquella era su cruda realidad, la única que conocía.

De madrugada, cuando volvía de hacer la calle con el frío aún calado en el alma, su oscura pesadilla a la que antes llamaba papa se abalanzó sobre ella. Estaba comido por la mierda y apestaba a alcohol , tomándola violentamente por los hombros con manos temblorosas a causa del mono la comenzó a chillar blasfemando pequeñas gotas de saliva que iban directas a su cara. La niña miró fijamente con desprecio aquellos ojos que una vez fueron de un ángel pero que ahora pertenecían solo a un monstruo, su monstruo privado.Él que había creado el mundo en el que ahora vivía y del que no podría salir.

Hurgo en los estrechos bolsillos de la roja falda con vehemencia hasta que sus rechonchos dedos toparon con el arrugado papel,tiró con fuerza libreando un pequeño fajo de sucios billetes. Cuando la  muchacha intento arrebatárselos ,de una dura caricia la tiró al suelo y lanzándola con desprecio algunos billetes la pido aquello para lo único que se dirigía a ella: Un par de jeringuillas y un paquete de puros y blancos polvos.Cuando volvió a salir a la calle el purpura de la madrugada le pareció más oscuro que antes, las lagrimas agonizaban en sus enrojecidas mejillas antes de caer al pavimento y congelarse ahí como las trágicas huellas de unos sueños perdidos.

Llego al destartalado portal, olía a orín y oxido y ahí oculto entre las oscuras sombras distinguió la figura de aquel lobo disfrazado de hombre, sus podridos dientes contrastaron con la oscuridad y mientras hacían el intercambio una estridente voz le susurro demasiado cerca del odio:

-¡Niñita,niñita que falda tan corta tienes!

Y antes si quiera de darse cuenta de lo que estaba pasando y poderse defender se encontró echada sobre el frío y húmedo pavimento mientras unas ásperas y grandes manos le quemaban sobre piel mientras intentaban desgarrar su diminuto top. Miedo, desprecio,asco y dolor, todo ello mezclado en su pecho, taponándolo e impidiéndola chillar.Pero cuando el peso sobre sus costillas ya era insoportable y los restos de su hálito decidieron abandonar sus pulmones percibió con sorpresa como el peso del lobo desaparecía  No quiso abrir los ojos ya que enfrentarse a la realidad una vez más era algo que le aterraba. Al final oyó unas voces, distintas a las normales, y percibió unas luces parpadeantes golpeando contra los parpados de sus cerrados ojos. Finalmente respiró y armándose de valor abrió los ojos a un panorama desolador ; su cuerpo ensangrentado y desnudo yacía sobre el frió suelo, lo único que le quedaba era la minúscula falda roja, ahora sobre sus costillas. A su lado el lobo sometido en el suelo por un hombre,un hombre que aunque vestía de negro no desprendía la oscuridad a la que ella estaba acostumbrada.

La acaricio con cuidado la cara y abriendo la  boca sus labios dejaron escapar una sola frase cargada de esperanza.

 - Tranquila, estas a salvo

 A salvo, una palabra fácil de decir si el miedo no te esta consumiendo por dentro.El hombre levantó a esa especie de lobo de un tirón y lo empujó al interior del coche.La llevaron a casa tras la exploración del médico,semidesnuda, abatida  y envuelta en una tosca manta.Entró en casa y se sintió enloquecer, las paredes se le echaban encima y el intenso silencio mezclado con la queda respiración de su padre le resultaba extrañamente ensordecedor .Aire, eso es lo que necesitaba, respirar... Abrió la ventana y lleno sus pulmones con las primeras luces de Madrid ,el Sol la observaba desde el horizonte. Dejó que sus pupilas se llenaran una vez más de la cálida luz antes de liberar su cuerpo, que en el fondo ya no era suyo, arrojándolo por la ventana.Terminando así con aquella vida que nunca quiso que fuera suya.

Te has enterado de que...

Esa sensación de que el dolor y la vergüenza te rasgan desde dentro el pecho luchando por ver cual sale primero.El Pasado es lo único que no podemos borrar, puedes intentar huir pero al final siempre acabarás tropezando contigo mismo.Comete un error y por pequeño que sea ya serás juzgado por la sociedad, tachado de persona poco ética a la que no vale la pena conocer.Es aquí donde entra la reputación,antes de que conozcas a una persona ella ya habrá oído hablar de ti, así son las cosas, siempre habrá una definición  que te preceda. Por compararlo con algo podríamos decir que la reputación es algo así como el agujero del ombligo, todos tenemos unos.Puedes olvidarte de ello y no prestarle atención, hacer como si no existiera pero por mucho que te esfuerces siempre va a estar ahí y te aseguro que alguien estará encantado de recordártelo.Somos así, chismosos por naturaleza...De hecho nos gusta tanto criticar que debería ser el deporte nacional, simplemente no podemos evitarlo supongo que es algo que llevamos en el ADN. El problema de todo esto viene cuando soban tanto tu Pasado que tu vida se convierte en una sucia ramera en boca de los demás.Puedes intentar modificar tu vida, tu forma de ser, buscar la redención, pero no servirá de nada porque ya te han etiquetado y esa etiqueta se te plasmará tan fuerte en la frente que al final acabarás creyéndotela, te rendirás y finalmente te convertirás en la persona que todo el mundo cree que eres y no en aquella que quieres llegar a ser. Así es la vida, nadie muere virgen porque en el fondo la realidad acaba jodiéndonos a todos, supongo que la solución es armarse de paciencia pues llegará un punto en el que ya no duela, ellos seguirán  pero lo único que estarán haciendo será pisar los restos de una persona que en el fondo ya esta rota...

Cuando los monstruos aún daban miedo

Abrió la puerta y aunque el cuarto estaba a oscuras sus ojos fueron capaces de distinguir la silueta que reposaba en la negrura gracias a las pequeñas gotas de luz que entraban a través de las rendijas de la persiana.

-Pasa niña-musitó una voz grave

A pesar de que lo más profundo de su mente se opuso a ello, fue como si su cuerpo obedeciera atado a aquellas breves palabras colmadas de una amenaza aún oculta pero latente.Los amarillos ojos parecidos a los de un felino del vampiro crepitaban en la oscuridad frente a ella.Cada uno de sus poros chillaba advirtiéndola del peligro, porque era seguro que este vampiro no se iba a poner a brillar bajo la luz del Sol  y  que su cortes invitación no escondía en el fondo un ferviente amor por ella. Era tal y como lo recordaba, tal y como lo había vislumbrado tantas veces en sus sueños después de verle aquella primera y última vez.Aquel rostro pálido y sobrenatural que se había ocultado durante meses en el sopor de sus sueños como una sombra, un mal augurio, un claro reflejo de sus miedos más profundos...

-¡Qué maleducado soy!, toma asiento por favor. Siéntete como en tu casa-Siseo entre sus afilados dientes con un tono cargado de sorna.

De nuevo como si careciese de determinación propia se vio obligada a obedecer.Se sentó en un sofá de terciopelo de grandes dimensiones que bajo aquella  tenue luz parecía de color granate ; posiblemente fuera cómodo y apacible pensó , pues esa era la impresión que daba, pero apoyada sobre sus tensos músculos la única sensación que experimentaba era la de estar prisionera.El vampiro se acercó lentamente, notó su gélido aliento acariciándole las pestañas al tiempo que se le helaba la sangre en las venas.De cerca resultaba incluso más amenazador, no era hermoso ni mucho menos sino más bien una aberración, un error de la Naturaleza, un despiste de Dios ...Desesperada comenzó a rezar en voz muy baja, pues una vez tienes al Demonio clavándote los ojos parece ser la única solución.

-Rezar no te va a servir de nada- le susurró al oído de forma pausada- aquel al que buscas no existe.Eres insignificante y estas sola. ¡Estúpidos humanos!- pareció escupir en una carcajada colmada de resentimiento y sincero desprecio.

Levantó la vista y se atrevió a devolverle la mirada. Cazador y presa frente a frente sumidos en la más siniestra intimidad. Abrió la boca para hablar con la esperanza de retrasar el dolor,la muerte, la caída del telón...Pero antes de que algún sonido pudiera abandonar su boca el vampiro la silenció.

-No  te esfuerces querida, no me gusta jugar ni interactuar con la comida. Simplemente echa la cabeza hacia atrás y relájate, así te dolerá menos. Si te sirve de consuelo intenta verlo como una especie de Selección Natural.

Antes de que un último suspiro pudiera escapar de los labios de la muchacha él ya le había desgarrado el cuello con precisión, liberando la tibia y pegajosa sangre. Notó como la vida abandonaba sus venas poco a poco mientras aquellos fríos y ávidos labios succionaban con intensidad. Sangre y marfil mezclándose .Finalmente sus negros ojos se cerraron sumiéndose en la eterna oscuridad para no volver a brillar.

Una habitación en silencio, pupilas amarillas como faros en la oscuridad, oxidadas gotas de sangre que despistadas acabaron derramadas en el suelo y una lánguida y pálida mano que inmóvil descansa sobre el terciopelo granate que ya no puede acariciar...

La prensa es la artillería de la libertad

 Hoy he ido a una presentación de la fotógrafa de guerra Christine Spengler que me ha hecho recordar la razón por la que me decanté por el periodismo. ¿Que cuál es? fácil, en el Mundo hay miles de personas que sufren, lloran, hay guerras, desastres, corrupción, al igual que cosas buenas y grandes fenómenos, sin embargo, todas estas cosas de manera individual no tienen la suficiente fuerza para hacerse oír y es ahí donde  reside la labor del periodista.Los periodistas son el altavoz de esas palabras, su representación, de tal manera que lleguen a todas partes, a cada persona, como si gritaran diciendo : ¡ EH ESTAMOS AQUÍ, EXISTIMOS Y NO QUEREMOS QUE SE NOS DE LA ESPALDA!.

 Siempre que digo que estudio periodismo recibo la misma respuesta : Esa carrera ya no tiene futuro, pero ¿sabéis que os digo? que es el propio Mundo el que no tiene futuro y va cuesta abajo sin la comunicación. Imaginaos por un momento como sería el día a día sin esas comidas con las noticias del Telediario de fondo, sin el tacto del papel del periódico diario, sin los gráficos a todo color y sin esas fotografías que son un puro impacto visual, casi noticias en ellas mismas y por supuesto como olvidarme del olor a tinta y de esa pequeña mancha negra que te deja en los dedos cuando ya has leído varias páginas.

 La comunicación esta hecha de pequeños fragmentos de vida, de realidad. No busca engañar al lector ni manipularle, sino darle la información que necesita para que sepa lo que pasa a su alrededor y pueda tomar sus propias decisiones así como crear opiniones.No digo que la comunicación sea lo más importante del Mundo, pero nadie me podrá negar que es totalmente necesaria.No leemos y escribimos solo porque sea algo bonito, sino porque pertenecemos a la  raza humana y por esa misma razón estamos llenos de pasión. El derecho, la medicina, la ingeniería, la biología...son todas carreras muy nobles y necesarias para mejorar la vida humana, pero es la escritura, la literatura lo que realmente nos mantiene vivos. Es esa capacidad de razonar, de convertir las ideas en palabras la que nos hace humanos.

Estoy perdidamente enamorada y orgullosa de mi carrera, puede que me estrelle pero mientras exista esa remota posibilidad de poder cambiar el Mundo a través de mis palabras pienso agarrarme a ella con`` las dos manos''.En el fondo lo que llevo dentro no es más que un caos de gritos ,un caos de sueños,una lucha por definir mi identidad, pero gracias a ello tengo la esperanza de ser algo más.

 Robert Frost dijo una vez :``Dos caminos divergen en un bosque, y yo tomé el menos transitado de los dos , y aquello fue lo que cambió todo'' y eso es exactamente lo que siento que pasó cuando decidí estudiar periodismo.

antes de que te marchites y mueras

Aquella noche me precipité al vacío de la que ya no era mi vida,por único paracaídas lo restos de una copa vacía de alcohol barato, no había posibilidad de salvación y claro al final acabé tocando fondo.Y ahí fue donde la conocí a ella, me esperaba sentada con las piernas cruzadas,la cabeza echada hacia atrás como si repitiera una eterna carcajada y sus ojos oscuros brillaban con el reflejo de la Luna.

Tiró de la pernera mi pantalón y me obligó a sentarme a su lado, sin pedir permiso comenzó a acercarse hasta que quedó sentada en mi regazo y como si  de un diálogo de un teatro de lo absurdo se tratara me susurró al oído:

-Mi indice de suicidios es casi nulo y he salido a camelarme la noche para pode encontrarme contigo en este bar, aunque normalmente a estas horas o esta cerrado o no me dejan entrar,a veces el derecho de admisión pasa por uno mismo y el todo vale cuesta igual que el nada importa.Siempre es así, mecida por extraños que nunca saben de que hablar y aún algunos se sorprenden de que me entre miedo cada vez que enciendo un cigarro.Creo que la felicidad está donde no la estoy buscando.Más que creerlo lo se y quizás por eso lo hago.No quiero divagar así que esta noche, pero sin que sirva de precedente pues mis gestos esconden un punto de sucedáneo, te ruego que me bajes la cremallera del vestido hasta el final.

Se dio la vuelta y se recogió el pelo con las manos para que pudiera empezar, lo que ella no sabía era que al haberme abierto su alma para mí ya estaba desnuda. Y ahí perdido en los oscuros abismos del fondo lo único en lo que podía pensar es en que era preciosa.

El baile de la Danza Macabra

Buscaba una relación poco convencional y así fue como se conocieron. Era invierno, ella fue a dejar flores sobre la tumba de su madre y él simplemente deambulaba como un alma en pena por el vacío cementerio.Se miraron fijamente y los encuentros se repitieron, sus amigas pensaban que era un relación un tanto macabra y que el color verdoso de la piel de él no acaba de ser del todo sano y atractivo y aunque él aveces se ponía agresivo, murmuraba taciturno, gemía, intentaba morderla e incluso desfallecía, ella opinaba que su relación valía la pena. En el fondo era un chico al que le gustaba ir despacio, sabía escuchar y nunca la criticaba, además hacer el amor sobre las tumbas era como mínimo excitante y podía tener la certeza de que si estaba con ella era por su cerebro.Ventajas de salir con un zombie suponía...